Das árvores da história sou um pequizeiro,
semeadura dura para fazer mourões
Nasço do silva-cerrado do Hospital Realístico Fantástico de Ceilondres

Estou com minha mãe na barriga dela,
3,9 kilos,
quando um brejo encho
e formo um rio-araguaia, penso que os buritis seriam guarirobas e tomo um vinho magnífico
Só que não sinto os vultos do estômago

Os boitatás e as mula sem cabeça estão chegando,
os sapos estão indo embora
e os margaridões, os tatuzinhos-de-jardim, os pardais também
As borboletas alaranjadas e pretas
estão fazendo amor livre

[“Toca, Tocantins
Tuas águas para o mar”]

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ㅤㅤㅤㅤQuem eu vejo não mexe comigo:
ㅤㅤㅤㅤtão em novembro, quase dezembro, réveillon

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                           ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ passo…

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^{*Canção de Nilson Chaves – “Toca, Tocantins” ‧ 1991}

Caminho pelos desertos da terra,
sem floresta, caminho por caminhar.
Esgotado nas cordilheiras fantasmáticas
dum engenho falsificado.

Visonha constatação do murmúrio
que não tem voz.

É uma planície planejada sobre
o conflito desagradável,
bioma sórdido que uma assombração.

Vou te contar um enigma:
pela janela à noite – lá fora alta –
um aluvião

cascalho, areia, lamaçal.

Uma quentura lateja,
leito dum rio que passa.
Rochedo, planícies,
vigor incessante.

Cresço, eclipso e mínguo.

Vou te clarear pelas manhãs.