Meu nome é Guilherme, poeta , professor de geografia da Secretaria de Educação-DF e mestre em geografia (UnB). Tive AVC em maio de 2020 (isquêmico) não consigo falar ainda. Tenho apraxia e afasia. Apraxia é um distúrbio neurológico motor da fala, resultante de um deficit na consistência e precisão dos movimentos necessários à fala. Afasia é uma alteração na linguagem causada por lesão neurológica.
Vai chover, o silêncio dos altos-estratos (direito humano da IA) Vai chover, apareceu no início dos ventos dos meus estratos-cúmulos (monogamia ética profissional) Vai chover, um murmúrio das luzes na frente de cúmulos-nimbos (condição crônica de arrombamento de meme) Chove, uma garoa fina que tem deficiências nas camadas de ar (profanação de pirataria) Chove uma chuva forte, intensa, ao sabor de tempestade com trovoada (psicose política)
Passou como se fosse algo possível sê-los no transtorno afetivo sistemático-climático
Ressignificando as coisas: aroma de mato amassado o canto de joão-de-barro murmúrios dos alunos do colégio os cheiros de mantimentos ventos que sussurram no mês de agosto os ramos da mangueira em flor perfumes de baunilha
Como se ocorresse de regar as plantas Como se acontecesse um opaco filme
Há portais de linguagem, anunciam que vêm através do aprimorado da manhã
(Minha alma está pronta, o mesmo rumor das águas o novo sempre vem as nuvens já caíram em cima e vão manejar as palavras)
Impressionante como estou cortando um dobrado A minha vida é feita de solidão Sozinho estou sempre, desde que emudeci Fiquei com dificuldades parecidas comigo mesmo Instruções sobre os programas automatizados para gerenciar seus vastos portfólios (Medo de perder um resultado tão esperado) (Mudo de apoio pra ir)
Não sei
(Mapa de acesso) (Vou danificar com deficiência)
Já causei muita dor
(Escuto os berros, uivos, gritaria das mulas sem cabeça)
Pensamentos intrusivos
(Outras vezes fiquei como um pinto no supermercado, catando coisas boas e coisas más. Recicláveis: papelão, PET, almas, machos gourmet, fé, ecobags)
Quando entrarmos nas águas escuras em setembro, nós dormiremos profundamente; então precisamos dessas duas medidas: as luzes da parede do medo ou os arco-íris da nossa própria idealização à vida
A longa jornada, marcha à ré Estou caminhando por fora do mundo Os espinhaços foram feitos de inteligência artificial Paisagem em aplicativos Esses excessos emocionais são como um corpo canceroso Últimos momentos das placas tectônicas para simular Uma possível solução de troca de tela
Por: Guilherme Carvalhohttps://poesificando.com/ Há tempos não nos encontrávamos…Como andas?Eu? Vou indo, ou melhor, a vida me leva;mas vivo, já é um bom começo…Agora você, está feia não? Acabada.É, eu sei, o tempo ninguém perdoa.Recordo-me daquelas longas tardesem que passávamos só nós dois,difamando o mundo… era divertido!Uma prazerosa solidão acompanhada.O céu era até esse mesmo:infinitamente azul, […]
Um antigo silêncio em estranhamento, a mudez da minha fala e falta. Por um oceano de expressão pude ouvir, não falar, as borboletas ruflantes em angústia.
Ninguém sabe lembrar qual era seu nome Bolas de fogo na minha fala O que significa esse nome? Mãe D’água faz uma suave tristeza Meu nome esqueci Serpente de fogo em chamas
Das árvores da história sou um pequizeiro, semeadura dura para fazer mourões Nasço do silva-cerrado do Hospital Realístico Fantástico de Ceilondres
Estou com minha mãe na barriga dela, 3,9 kilos, quando um brejo encho e formo um rio-araguaia, penso que os buritis seriam guarirobas e tomo um vinho magnífico Só que não sinto os vultos do estômago
Os boitatás e as mula sem cabeça estão chegando, os sapos estão indo embora e os margaridões, os tatuzinhos-de-jardim, os pardais também As borboletas alaranjadas e pretas estão fazendo amor livre
[“Toca, Tocantins Tuas águas para o mar”]
ㅤ ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤQuem eu vejo não mexe comigo: ㅤㅤㅤㅤtão em novembro, quase dezembro, réveillon
ㅤㅤ ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ passo…
ㅤㅤ ㅤㅤ
*Canção de Nilson Chaves – “Toca, Tocantins” ‧ 1991
A boca cheia de botox Lábios selados com uma cruz Os peitos são produzidos pelo tombamento de união estável com plástico As sobrancelhas estão impecáveis: espessos, rudes, abundantes Como o cabelo da dama ruiva – um alvoroço profundamente completo Bioplastia nas maçãs do rosto O nariz é de tom avermelhado e tem umas bochechas de largura de caminhão
A estrela caiu na minha mão onde estava procurando um eneagrama dos sonhos.
Uma arraia nadadora saiu de mim com uma sereia crescente dias depois.
Uma maré estava sondando as algas derradeiro o lugar onde está o azeviche o negrume da fossa abissal.
Estava mais calmo as montanhas mais altas, macio.
Bem ali no mar, me chegará no meu apogeu – como do alumiar – segurar, sutil, tênue, delgado, na depressão do mar a liberdade dos desejos e medos imensos.
O breaking buda A breaking bitcoin O pai reborn A mãe Chat GPT O lobby das bigtechs A minha medição da IA O governo de google A cocriação das artes e artifícios artificiais O think tank A coisa
Voltou. Não disse nada. Mas estava claro que teve algum desgosto. Deitou-se vestido. Cobriu a cabeça com o cobertor. Encolheu as pernas. Tem uns quarenta anos, mas não agora. Existe — mas só como na barriga da mãe na escuridão protetora, debaixo de sete peles. Amanhã fará uma palestra sobre a homeostase na cosmonáutica metagaláctica. Por ora dorme, todo enroscado.
No tempo de semeadura, aprende; na colheita, ensina; no inverno, desfruta. Conduz teu carro e teu arado sobre a ossada dos mortos. O caminho do excesso leva ao palácio da sabedoria. A prudência é uma rica, feia e velha donzela cortejada pela Impotência. Aquele que deseja e não age engendra a peste. O verme perdoa o arado que o corta. Imerge no rio aquele que ama a água. O tolo não vê a mesma árvore que o sábio vê. Aquele cuja face não fulgura jamais será uma estrela. A Eternidade anda enamorada dos frutos do tempo. À laboriosa abelha não sobra tempo para tristezas. As horas de insensatez são medidas pelo relógio, as de sabedoria, porém, não há relógio que as meça. Todo alimento sadio se colhe sem rede e sem laço. Toma número, peso & medida em ano de míngua. Ave alguma se eleva a grande altura, se se eleva com suas próprias asas. Um cadáver não revida agravos. O ato mais alto é priorizar o outro. Se o tolo persistisse em sua tolice, sábio se tornaria. A tolice é o manto da malandrice. Prisões se constroem com pedras da Lei; Bordéis, com tijolos da Religião. A vanglória do pavão é a glória de Deus. O cabritismo do bode é a bondade de Deus. A fúria do leão é a sabedoria de Deus. A nudez da mulher é a obra de Deus. Excesso de pranto ri. Excesso de riso chora. O Rugir de leões, o uivar dos lobos, o furor do mar em procela e a espada destruidora são fragmentos de eternidade, demasiado grandes para o olho humano. A raposa culpa o ardil, não a si mesma. Júbilo fecunda. Tristeza engendra. Vista o homem a pele do leão, a mulher, o velo da ovelha. O pássaro um ninho, a aranha uma teia, homem amizade. O tolo, egoísta e risonho, & tolo, sisudo e tristonho, serão ambos julgados sábios, para que sejam exemplo. O que agora se prova outrora foi imaginário. O rato, o camundongo, a raposa e o coelho espreitam as raízes: o leão, o tigre, o cavalo e o elefante espreitam os frutos. A cisterna contém: a fonte transborda. Uma só ideia impregna a imensidão. Dize sempre o que pensas e o vil te evitará. Tudo em que se pode crer é imagem da verdade. Jamais uma águia perdeu tanto tempo como quando se dispôs a aprender com a gralha. A raposa provê a si mesma, mas Deus provê ao leão. De manhã, pensa. Ao meio dia, age. Ao entardecer, come. De noite, dorme. Quem consentiu que dele te aproveitasses, este te conhece. Assim como o arado segue as palavras, Deus recompensa as preces. Os tigres da ira são mais sábios que os cavalos da instrução. Da água estagnada espera veneno. Jamais saberás o que é suficiente, se não souberes o que é mais suficiente. Ouve a crítica do tolo! é um direito régio! Os olhos de fogo, as narinas de ar, a boca de água, a barba de terra. O fraco em coragem é forte em astúcia. A macieira jamais pergunta à faia como crescer; nem o leão ao cavalo como apanhar sua presa. Quem reconhecido recebe, abundante colheita obtém. Se outros não fossem tolos, seríamos nós. A alma imersa em deleite jamais será maculada. Quando vês uma guia, vês uma parcela do Gênio; ergue a cabeça! Assim como a lagarta escolhe as mais belas folhas para pôr seus ovos, o sacerdote lança suas maldições sobre as alegrias mais belas. Criar uma pequena flor é labor de séculos. Maldição tensiona: Bênção relaxa. O melhor vinho é o mais velho, a melhor água, a mais nova. Orações não aram! Louvores não colhem! Alegrias não riem! Tristezas não choram! A cabeça, sublime; o coração, Paixão; os genitais, Beleza; mãos e pés, Proporção. Como o ar para o pássaro, ou o mar para o peixe, assim o desprezo para o desprezível. O corvo queria tudo negro; a coruja, tudo branco. Exuberância é Beleza. Se seguisse os conselhos da raposa, o leão seria astuto. O Progresso constrói caminhos retos; mas caminhos tortuosos sem Progresso são caminhos de Gênio. Melhor matar um bebê em seu berço que acalentar desejos irrealizáveis. Onde ausente o homem, estéril a natureza. A verdade jamais será dita de modo compreensível, sem que nela se creia. Suficiente! ou Demasiado.
Os Poetas antigos animaram todos os objetos sensíveis com Deuses e Gênios, nomeando-os e adornando-os com os atributos de bosques, rios, montanhas, lagos, cidades, nações e tudo quanto seus amplos e numerosos sentidos permitiam perceber. E estudaram, em particular, o caráter de cada cidade e país, identificando-os segundo seu deidade mental; Até que se estabeleceu um sistema, do qual alguns se favoreceram, & escravizaram o vulgo com o intento de concretizar ou abstrair as deidades mentais a partir de seus objetos: assim começou o sacerdócio; Pela escolha de formas de culto das narrativas poéticas. E proclamaram, por fim, que os Deuses haviam ordenado tais coisas. Desse modo, os homens esqueceram que todas as deidades residem no coração humano.
a bem próximo. Então, fica e grita. Mas grita bem alto. Grita p
ar
a que o mundo todo te alcance. Grita p
ar
a que nada mais possa fic
ar
entra- vando o mundo. Grita até que suas cordas vocais se estilhacem e você fique sem voz, sem vez, sem nada e que fique.
Fica p
ar
a que o alumbramento do mundo possa servir aos seus interesses. Se entregue ao gosto pes
ar
oso do interesse pelo fic
ar ,
pois aqui é o reino do céu. Aqui é o mundo do reino encantado dos céus. Aqui é o céu. A gente mora dentro do céu e ele tem gosto de fogo queimando plantas no mês de junho. E ele tem gosto de fumaça. E fica. E se quiser grita.
Faz assim… Fica… Se precis
ar
grita. Mas não pega um ita no norte. Fica como ita firme cá. Fica como um belo pirá dentro do m
ar .
Se falt
ar
ar
eu vou est
ar
aqui p
ar
a lhe ajud
ar.
Não vou te deix
ar
na π
or. (not to be)
Pode parecer estranho o que eu digo ou como eu digo. Mas diga que fica. E, se precis
Corpos sem consciência vagueiam Fico perdido em pensamentos Estou preso e cercado Por onde passo sou fuzilado A penumbra foi embora Claridade me ofusca a alma
O que identifica é o que é meu num ato individualista
Mentiras sobre mentiras Todos estavam com suas máscaras Ia andando apressado Corria, sem olhar para os lados Levemente, em busca de alívio Minha vida é uma nau sem rumo Sem vela, sem mastro, sem nada
Tomodachi e no go aisatsu! Nesse episódio do Viracasacas trazemos os incríveís Vitor Santi (@vtrsanti), Moara Juliana (@moarajuliana) e Bruno “Tucho” Ferreira (@badgesucks), criadores e hosts do podcast Nada Tá Bom Nunca – carinhosamente conhecido como NTBN. Colocamos fogo no boteco e falamos sobre os estranhos acontecimentos da semana passada: da mansão do Flavinho Bolsonaro […]
será a comunhão dos sentidos
é o império dos cinco sentidos
belzebu transando no cômodo ao lado
de onde vem o saber do mundo,
o nome das coisas,
e se trocássemos frutos
aprende e se fia.
e a felicidade do dia
como igual ao ponto de partida
meu ouro é o sol
Pela criptografia dos vazios e dos unos
a mensagem estanca a utopia,
o meio pelo qual vaza o devir.
Desagrega o código
e ressuscita o mensageiro
morto em combate:
Lá detrás dos oceanos,
por debaixo das profundezas,
engendra o casulo do conforto
concha polimorfa em que tudo cabe
vazia e una.
O dourado é intermediário
entre nascer e morrer
e lá se instaura o quimérico,
seu antimeridiano reluz o intermédio
em plena escuridão.
Seu brilho disfarça o negrume.
Entre poente e nascente
é dia e noite,
dentro da luz, depois da luz.
O infindável que margeia
onde estaremos,
planta betuminosa que fornece
a luz em sua carne
e cerne das cores que carneiam
a vida,
é morte.
Não há norte ou sul,
há circunferência e expansão.
Não se engane, o azul do céu é negro.
Nosso não lugar.
Os dias são insuspeitos,
caminham sempre na mesma direção
como o céu contraria a nossa gira.
A mão única da presença
atalha trilhas – ponte, as passagens,
o que ia: fogo fátuo e Boitatá.
(43x² – 22747)º
era o dia da prisão
minto que está tudo bem
benzo o banzo pra ser bom
bombeio o sangue na veia ainda
dano-me a desdizer o todo
to dolorido de tanto deitar
ar me falta nessa parede
rede me enlaça virtual e físico
zico a praga pra ver se ela se move
vejo além do horizonte emoldurado
doo meus bens a quem passa fome
me meto num buraco escuro
curo as chagas que se expõem
põem claustro as ordens governamentais
tais lendas serão lembradas se eu me for
formam concreto os pensamentos que não param
ramos de arruda ajudariam na imunização
ação inerte que se espatifa entre paredes pra onde vim
vinte e três dias passados
dos que ainda virão.
o sinal é o sintoma
a linguagem inscrita
na falta de ar
na seca do mar
de se adentrar
antes mesmo de ser
quase vida
o além tátil
de um componente
dado informacional
já matava
camada fina invólucro
agora
de gota em gota
transpassante
viralizava
era feito de homens
e mulheres feitas em homens
e se disseminava
e se dissipava como
dente, em vento, de leão
efêmero e destruidor
o sintoma já era
um gélido calor
na ponta dos dedos
irradiando um gelo
do porvir
polvilhando de agoras
uns amanhãs incertos
arrasador
não via destinatário
quem já posto às
raias de alvorecer ao fim
da segunda guerra mundial
ou quem nativo
das nações dos dedos
desse particular alvorecer
dos novos mil
cem
dez
e de quem entre booms
x
y
z
e o big-bang que virá
numa invertida
cômico
sardônico e sádico
já era viral
era virótico
na base do virote
de gole em gole
míseras combinações
pixelares e pulsares
lacrava-se ao inverter-se
intratável
acometia tudo que tivesse
cérebro
e se instaurava
no caminho do meio
entre o afã e o desejo
no pulso do peito
causando fadiga
e perda do tônus do tesão
paumolente
ainda não era microscópico
era também
mas imagético ao extremo
assassinava primeiro
a reputação
e pulsava anseios
de voar em linha reta
da sacada até o asfalto
mutante
2.0 e beta
teste e testa
besta e fera e besta
nunca bastava
e ao final do primeiro
ano do final enfim
o milênio do agora vai
e do agora volta
– reungido e cordeiro confinado –
matou-se a si ressuscitado
e mutou-se em vírus real
política da morte
política militar
política do macho
política milenarista
política do mais
política do meu
política da masmorra
política do menu
política do momento
polícia dos mil olhos atentos
A liberdade me deu
o discernimento
entre o que é vontade
e o que é interjeição,
o problema é que o que exclama,
clama
e o que discerne,
é cerne,
não pesa, nem leva.
Vai desabar lava
fogo que vai
desabar lava
pra queimar o que tem que queimar
pra queimar o que tem
vai desabar lava
e é pro nosso bem
como as lâminas de raios e séculos
aglutinados nas raias do repouso
rarefescendo o ímpeto de vida que nos irrompia
e rescendendo o medo e a ânsia de e pelo fogo
pausa e contempla
o ar se alastra como sempre nos cobriu
a seiva pulsa como sempre nos alimentou
o sangue corre como sempre respondeu
a terra corre nascendo o tempo
tudo treme inteiramente
e a flama não cessa
de dentro das entranhas o movimento nasce
e se lança para o infinito
o caos é belo e horrível
e derrete certezas
e beija a escuridão rumo ao impossível
escorre pelos dedos e pelas brenhas dos neurônios um nada que acomete a força dos dias em se desdizer o ontem de proto felicidades que somente seria no dia que virá. agora o virá virou apenas a expectativa do amofinado anterior que a tudo conduzia cinzas das horas mortas na ânsia de que não seria em momento vindouro. agora é espera de cinzas em urnas e funerárias em admoestação contra o que perturba. a falta da turba e a visualização do espectro de sombras e destroços que impeliam o corpo à inércia pede apenas que tudo seja dito relutantemente. é um incômodo por não acabar. sentar-se à varanda. sentir a companheira não querer sua presença e ansiar a sua presença e não poder falar porque nada pode ser dito nesses dias de vigília e de vidigal. tremores e arrepios se lançam elétricos sobre a pele e sob ela alquimias transacionam mais um semblante de vazio e de vaguidão por entre as horas. espero o nada e ele já se apresenta.
