0445. Metas

Do grito de um pedinte
vem-me a dor de reclamar
o fausto da opulência
joga-me à face ser simples

Os outdoors me segredam
a inutilidade do orgasmo
E levas de carros ao paraíso
como Cérberos motorizados

Eu só quero o tangível do meu ser,
aquilo que se pode me conter
sem falta. Sem precisar sentir-me
frígido de minha própria vida

Hoje são só pequenas metas
Amanhã, quem sabe, todo o meu ser…

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