3242. Magia

Não é a pressão que varia
trazendo a falta de ar
e o horizonte castanho
Tão pouco apenas o pêndulo
da Terra
a carregar tudo aquilo
que erode camadas
e envereda verde pelos cursos
Que alucina o doce
o azedo, o amaro
em arrepios de formas e cores
Redundando em redemoinhos,
sacis e chamas

Não, não é uma sucessão lógica
amarrada num encadear

Cada nó é mais do que magia
Cada nó é apenas magia

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3242. Magia

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