Quase nunca sabemos que lágrimas,
gritos, gemidos ou sorrisos
escorrem pelos fones de ouvido
Essa que agora passou, sorri ao vento
e lá dentro, há o movimento
de Schubert a derretendo
Aquele ali que parado se embalança
e não é samba a sua dança,
é The Cure o que interno sangra
O senhor de bigode aparado
parece curtir um vanerão aprumado
mas o que toca é um bolero do passado
A moça de touca, o que a toca e demove
será um electro qual sua camisa cobre
ou a cadência triste de um choro nobre?
Quase nunca sabemos
o que movimenta o som
interno que temos