o tênis surrado dá mostras
dos descaminhos já corridos
e dessas cicatrizes que saltam
aos olhos, momentos a mais
na fita do Senhor do Bonfim
um pedido e uma dúvida
memórias de um desejo ao cubo
já em pedaços — traços de mentira
sobre os pêlos esparsos e curtos
a inexatidão dos sonhos, dos anos
e nas mãos não calejadas e lisas
o anseio da permuta de vida
por debaixo das unhas sujas
e doas coágulos nas cutículas
muitos medos e a sensação
de que a vida vai-se apenas
nas meias sujas e desfiadas
doses de passado e de dor
e o mesmo desprezo a tudo
que se vê na barriga caída
nesses cachos negros e desfiados
o mesmo mistério que se põe
debaixo das lentes riscadas
no centro de olheiras eternas
desta boca miúda e parca
a ostentação de uma medíocre
beleza esquálida e comum
quase que morta se não fosse rósea
por debaixo da pele um raso
oceano de migalhas de alma
querendo ser um algo que
inegavelmente ainda valha
