O silêncio que perturba
é o silêncio falado
aquele que cala verdades
que tora impróprio
o vislumbre claro,
apagando a intenção
daí a necessidade da volta:
“maldita é a boca
que pensa que diz e não diz”

Ele furava a fila e ria
Quando desrespeitassem
A boa conduta,
As regras e as leis
E lhe dessem um tiro
No meio da boa
Creio que ele
Não iria gostar muito

eu vi um rapaz novo no cemitério
cabelos castanhos
um metro e oitenta
boa aparência
roupa da moda

eu vi esse rapaz meditando
olhando um túmulo
longe de qualquer terceira
geração do romantismo

nesse dia eu inferi que
o ser humano talvez seja
como a própria natureza
que o faz: uma concreta
abstração sem fim

Punha as mãozinhas
para fora do carro
e resfriava suas bochechas
e se admirava do
contorno luminoso
do sol atrás das nuvens

nas mãos, na expressão,
na mente e nas bochechas
a maravilha de
descobrir o mundo…

seu Teófilo é que era feliz
não procurava entender as
coisas, as sentia
fazia jus nenhum ao seu
nome, apenas vivia
e quando perguntavam sobre
sua oração, não respondia
vivia e tentava fazer
desta, aquela

E eu que buscava tão
incessantemente aquele tom
de azul de novo,
só descobri que o procurava
quando completamente ao
acaso o encontrei
e foram tantas as coisas
tais juntos ao tom que eu
desejei esquecer que o
procurava. E até já esqueci.

No detalhe inscrito do gesto
mora o que não diz a palavra
No olhar acomodado
entre a intenção e o gesto
mora o segredo sentido
No corpo absorto posto
em se pôr ao chão
mora o que ele diz sem saber
No negar com veemência
o que “não” se sentiu
mora o óbvio

Dentro do espaço do entre as
nuvens o infinito do espaço
surge.
Dá-se um segundo e uma
nuvem dá um passo e o infinito
some.
E do cobrir todos os espaços
fica o molhado aqui e o infinito
lá do outro lado.

E nós que naquela
noite corríamos pela
relava selvagem
sequer nos conhecíamos

E o que assustava
não era o fato de eu
abraçar latas de lixo,
mas de compreender
a real intenção entre
o toque e o desejo

Era só olhar
não havia muita coisa
nunca houve muita coisa

É estranho como chamo
fatos de coisas
É estranho como chamo
sentimentos de olhar
E nem pensei metáforas…

É sempre assim,
um dia se acorda
e o eu não cabe
mais no em mim

Desde o primeiro momento em
que falaram “vocês vão casar,
moleque!” eu já sabia que o fato
era menos amor do que invenção.

Era um pressentimento à toa
dum possível platonismo

Hoje é claro: tão mais real quanto
a inexistência desse amor
é a necessidade de negá-lo

é dessas armas de aço
dessa invisibilidade vítrea
dessas luzes azuis a refletir
no mármore frio da mesa
do silêncio de dividir
um sushi com o esposo
do último gole de cerveja
antes do filme
que há de brotar uma
nova poética?
será aí que mora o consolo
impronunciável da Arcádia?

Depois de um certo
tempo morre-se tudo
o amor, o ódio,
até a indiferença
Dessa morte sempre
nascem outras coisas
nascem às vezes
já mortas
São os partos
das possibilidades

sangue, dor, falta de ar:
mais um sentimento parido

fugir da primeira pessoa
é por vezes preciso
fugir da única precisão
plausível, é o primeiro passo
de fato não há nada mais
preciso que a primeira
pessoa, por isso a fuga

esse papel em que escrevo
parece o papel higiênico
em que limpei a bunda
algumas vezes
longe da maciez que
percorre a maioria
dos cus neste recinto
em que me encontro

Opções escusas
zoo serial killer
o maior brasileiro de todos os tempos
a descoberta de que a carne tem sentido
os carboidratos interferindo na dieta
esse aspecto londrino
que logo se torna torridamente tropical
aqui na Ceilândia…

Disso tudo, tento ficar com
o tudo e escolho a última opção.

o que conduz a mão
é o anseio de gravar
todo alumbramento

a mão é guiada por
este encanto do novo
olhar sobre o diário

uma perspectiva em
meio ao cotidiano,
uma vista do ponto
e a mão é levada

se eu dissesse uma vez natureza
seria um poesia

se eu dissesse sete vezes transgênico
seria uma poesia

a poesia não está na aglomeração
a poesia se encontra na intenção

sobre estes traços leves que
percorro todas as feiras
repousa um algo que difere léguas
de minha morada
não fôssemos todos humanos
diria até que os
habitantes daqui
são só luz e movimento
e não a soma destes
com o barro que forma
eu e meus congêneres

são todos muito mais
macacos e muito menos adão

falta-lhes um quê de metáfora a mais

Imersos em pensamentos
em meio ao corpo estafado
por entre o suor da finda lida
todos só pensamentos
e neste ínterim se subverte
sensação e idéia
e o pensar ganha matéria
da feita que somos então
o que pensamos
e sem nenhuma pretensão
cartesiana, ninguém pode
alterar isso.

Quem se cala à poesia
cala-se à descoberta de um
redescobrimento
Em que a cada descrição
a cada metáfora
não se tem o próprio mundo
mas sim, sua recriação

cuidava das minhas plantas
quando fez o baque seco
não era do maracatu
não era o pancadão do rap

a multidão fez-se logo
o corpo, só corpo, no chão
um fulano ajoelhado ao lado

cuidava da vida naquele

não fui ver o corpo
agora era só um
à revelia de que vermes
fossem agora viver

Adianto o trabalho dos
arqueólogos e desde já
resgato todo o material que vejo
Junto peças de plástico a panelas
de aço, colo partes de esqueleto
a monitores de computador
crio informações pretéritas
sobre o futuro e desta feita
prospecciono o presente.

Limpava as unhas com os dentes
e jogava o cabelo para trás
com as costas das mãos
e era um algo tão assim sem rumo
que o mundo já estava ganho.

Houve um dia em que
não distinguia uma sibipiruna
de uma canafístula. Hoje
que as distingo, as desconheço
tanto mais.

Na carência de luz, escuridão
posto que o princípio ativo
não são os olhos, mas o coração
antes de tudo.

Você de batinha branca
E fachinha azul na cabeça
Parece uma rainha nagô
Mesmo sendo branquinha
E eu seu negão fico aqui
Do outro lado porque daqui
dá pra te ver melhor…

Lavei bem os meu cabelos
Até enrolei os rebeldes
Botei a camisa pra dentro
Usei cinto e limpei o tênis
(Só não deu tempo de fazer a barba)

Vim num passo meio apressado
Peguei até lotação
(Quase morri cinco vezes)
Tinha medo da chuva desarrumar meus cabelos
E deixá-los um tanto lisos

Quis ficar bonito hoje
Pra você
Juro que tentei…

Mas aí agora eu já estou amassado
E os cabelos são só um fuá
Já suei a camisa
Sujei o tênis
Fiqui como sempre sou

Aí só resta o regozijar:
Quis ficar bonito hoje
Pra você
Juro que tentei…

Há tempos a copa dos eucaliptos
cobria o topo dos edifícios
Hoje só topos há
e toda copa, topo um dia há
de ser.

um dia deitei no colo de Marcela e divaguei um pouco
ao longe o mar selava um encontro com a terra

as ondas eram como minhas divagações:
selavam muitas coisas em poucos instantes
(areia, sal, água…)

levantei-me do colo de Marcela e fui com(o) o mar
e ainda assim voltei diversas vezes, sutil
(sorriso, abraço, afago…)

Era uma menina azul,
embora mulher róseo-alba fosse
Tinha ares de lagoa
Não sei porque cargas d’água,
mas como ela tinha ares de lagoa
Por vezes parecia mais um açude,
mas sempre retornava à lagoa

Um dia dormi ao seu lado
E nesse dia o quarto pareceu um
imenso aquário
e meu sonho foi azul
E por mais que corrêssemos
pela relva selvagem
ela continuava a ser uma menina azul

certa feita disseram que
seria uma questão toponímica
(questão não, problema…)
careceria de uma raiz de
algo intrínseco e único
não só esse nome à revelia
de um projeto.
só depois descobriu-se que
não era o nome que trazia
a coisa consigo, mas sim
a coisa que se fazia nome
e quando se viu isto
a cidade já estava viva

das bolotas vermelhas na sua cabeça saem verdades indizíveis
e outras mais inaudíveis (nem eu as escutei!) que saem de outros lugares
mas o pudor de as dizer ou as escutar é maior que o bom senso de as deixar ser
só digo (e quase escuto) que ficam entremeadas na circunferência produzida
pela linha reta que vai do seu umbigo à sua boca

Depois do mundo o mundo não é mais o mesmo

Depois do mesmo o mundo não é mais o mundo

Depois do mundo o mesmo não é mais o mesmo

Depois do mesmo o mesmo não é mais o mundo

Mas, depois o Osmundo te explica o mesmo…

Se da fresta da cortina
O mundo surge por instantes
Por instantes surge o mundo
Como se saísse da fresta de uma cortina

um dia eu pensei:
num universo paralelo
até talvez seja meu também,
mas aí eu vi: é você
e fiquei imaginando:
será uma quentura na barriga
ou algo como um
formigamento frio nas entranhas
aí pensei que poderia ser
como um sentimento
mas aí pensei: deve ser mais
como um sentimento material,
uma sensação viva
e aí pensei mais uma vez:
deve ser maravilhoso poder dizer:
“tenho um sentimento vivo no meu ventre”
e maldisse minha condição de homem

há os flamboyants floridos
vermelhos e alaranjados
e mesmo não fixando nitrogênio
isso sim é bonito.

e eu me sinto uma semente
que ao toque de uma gota se abre
lentamente, como broto a soerguer
do solo ao mundo

.têm horas em que penso ser louco, ao que eu abraçaria o mundo todo nestaS

o instante da fuga
o marco do retorno

eu não sou contra o mundo, apenas o vivo por demais.

da feita que por vezes penso que
o mundo sempre foi o mesmo
ao que se não fosse pelos seres
humanos, aquele só seria e
não mundo mais

e eu que escrevo todas essas histórias
vejo que até do que já vivi, pouco vivi
e aí vejo-me mais corda a querer
lançar-se, como um ser humano

use a estatística
e faça uma pesquisa
com a grande maioria
aqui da periferia
e pergunte o que é UnB:
“sei lá acho que já ouvi falar”
“parece que é uma quebra
onde os play vão pra estudar”

enquanto eu cuspia no prato em que comi, outra vomitava.

a fila do box 9 da rodoviária era grande
a maioria mulher, a maioria negra
a maioria com saia abaixo do joelho
a maioria com uma sacola no meio das pernas
sacolas do Tatico, Caprichoso, Espírito Santo
Cada um e uma na fila se excluindo mais um pouco
são todos reais e também estatísticas
ah, chega! perdi a poesia
isso tudo era só mais um dia de visita

será que a palavra em mim morreu? e só sou agora esse amontoado de materialidades superpostas sem conexão alguma com uma alma? a folha que cai do flamboyant não mais me toca nada? ou será mais uma máscara que ponho não ver minha verdadeira face? e esconder-me ao ponto de desconhecer minha face de simplicidade? será que isso tudo sou eu ou será se sou o próprio mundo? sinto cá nesta quase poesia, mais diário de adolescente doidão que qualquer outra arte, que mais uma máscara cai, ou mais uma (outra) máscara se acomoda. Não faço rima, não faço verso, pontuo mal e parcamente minhas idéias. Ao que tentarei mostrar isto a alguém (o ego sempre tenta fazer-se ser aos olhos de outrem) e certamente em nada como verá qualquer um sobre o além e aquém dessas minhas palavras. esses signos todos jogados sem nexo, sem alma, sem norte… essas informações aplainadas pelo vento, essas elucubrações desditas pelo tempo (e enfim uma rima neste momento). e outras idéias podadas pelas máscara infinita. mais um nada produzido e minha morta alma alimentada.

Os fragmentos são tão velozes e tão dispersos
Quiçá lógica existisse
Se soubesse que seria desse jeito
Teria dedicado mais horas de
Minha infância a ser como
todos os outros

eu amei uma mulher
sem cabeça um dia
e foi tão boa
aquela época
que melhor ainda
foi quando acabou