vou sofrer por 13 horas depois do término
nas 24 depois vou ser péssimo
pra todas que quiserem me consolar de perto

você quer criar tensão
pra poder reacender
sou bom nessa profusão
de como se fazer

pego o que me resta de tesão
e freqüento outra freguesia
que não você

mil é fácil pra você
que na cabeça não tem nada
mas o doido é que
que eu saiba
sua bolsa é furada
mil tem não
nem razão nem porquê
nem o que se saiba

vai ser assim
na base da indiferença?
tudo bem por mim
se essa é sua sentença
eu faço do in
e espero sua doença
que míngüe até o fim,
nem noto sua presença

estou cagando pra você
uma bosta fedida
que no esgoto
vai te florescer

meus olhos morreram para você
eu vejo
mas não você
anseio que morra
para minha vista sobreviver

não há interlocução
não há a mínima condição
o que eu falo
ninguém
houve, senão
o que lhe der mais razão

sempre em estado de tensão
sem pretensão de que não exista
um buraco no estômago
um furo na traquéia
uma fuligem no pulmão
um ódio contra as harpas
uma cabeça em caspas

talvez essa cara de nada vá me ser em completo
até que eu chegue a 1/3 de século
e depois dela venha aquela cara de nada com ar de cansado
até que depois dela só venha aquele ar de nada
de quem nada fez e nada vai fazer
e o nada passará a soar como meu sorriso e a minha dor

é fato o fim
sem papo sim
só cacos de mim

como uma palavra de duas letras
que carrega em si o desígnio
de uma condição

como se o mundo falasse a língua
da verdade
e nada mais restasse para se dizer
a não ser o que falta na certeza

como nada no mundo passa além

tanto quanto uma ilusão de companhia

tão sutil que se vê de longe

uma breve mudança de rumo numa brisa
aquela centelha que durou uma fração de segundo
ser apenas como a insignificância
não estar estando
ser mesmo não sendo

como o alvoroço do trânsito às 13:30
como o chacoalhar da britadeira incessante
como uma sombra ao meio dia

é estar no mundo e só se ter

Eu ainda tenho a flor pra te dar
Aproveita enquanto ela ainda é uma flor
Depois só restam vermes e bactérias

O que agride é esse sorriso
Esse suplício na boca
Que lá dentro oca
Me obriga a ser aflito

claro que são eles
que computam
que conectam
que controlam
claro que são arte
claro que a fazem
como fazem a si
e arte
“artistas fazem dinheiro”

nunca morta
a pala leva a mente
palavreia livre a mente
palas, veias lavam mentes
pululando sangue quente
paralisando um instante,
a palavra pára.
parágrafo
ou página

Agora bolo
Como bolo e rebolo
Enrolo
Colo
E bolo
Depois, bolo…

Há algo no som
Que leva a fumaça
Deve ser um frisson
Timbre e fogo em graça

tonteia
o tom
tateia
a têmpora

Juntar qualquer
como na trama
Ela vem e diz:
fiz
Feito, ele diz:
trato
Fato, eles fazem:
fardo

Percorro o ar
tão mesmo
como um
grito de socorro
por toda a goela
por toda a garganta
por todo o ar
a procurar
um lar que seja
mesmo um quasar
tão como um
ser que abarque
e salve e seja

De ir assim
percolando aí, aqui e lá
eu sigo
a me lançar

Um rumo tido
entre o meio da mira
dentro de zero graus
vai tangente
pungente até ter
no alvo visto
o objetivo

as imagens são modos,
particularidades de cada
que existe.
além do modo são modas,
partículas que quase
existem.

a forma diz,
a moldura fala:
um pente essencialmente,
o detalhe é o conjunto
que informa tanto
quanto o livro pendurado
debaixo do braço

o inter-texto
dentro do texto
discorre
sobre a correria
de se equilibrar
na trilha

Em volta,
a otária mente
Ela ia relutante,
ria a mente
Quase reluzente
ainda renitente
ia ela, a mente,
por si
só o que sente

não se apegue assim
dentro cabe no centro
o que há em mim

é medíocre
o tom carregado com
um caqui ocre

qual folha voa
toda voz chega em nós
um sopro a toa

mas por que se ater
em pensar no que falar
quando basta ter

a trama externa é
seita maleita
complô de razão e fé

a nuvem interna é
feita de teia
de alma aranha que é

passava naquela ali
como tão logo
nada passa por aqui

há dias em que tudo
dado ao fado
resta só num som mudo

Quando se parte
se parte o mundo
em antes
e depois

beleza

são

essas

coisas

que

TOCAM

sempre que eu me lembro
daquele seu sonho
recheado de baunilha
lembro que o recheio
começa na realidade
de uma orquídea

de todos os tipos
parabólicas
camaradas
hits de verão
eternizadas
num refrão

em qualquer lugar
eu as vejo

asdurenas
apriaição
casemar
ésfremoução

Angular
o
Singular
ao
Plural
do
Infinito

Poema matemático
Poema temático
Poemamático
Poemático
Poético
Poco

Segunda a mente
se aguda em ente
singular mente.

Primeiro
Prêmio
Primo
Pro
Plural
Paralelo
Para além do elo

se nem um googol
elevado à centésima potência
pode chegar ao infinito
meio que é isto
eu googol ao googol
me engasgo com um
infinito travado na
garganta

Eu sei que aflito
ainda tenta o peito
amigo amante
à mente minguante

Vai cadente
candeia caliente
ciente da gente
que ainda é

Sei que fito
ruindo em frente
de fronte ao combate
queda ao embate
em fé

Ruído passivo
espera diletante
dilata a mente
até que deletéria
a mente
dispõe-se ao fim

As horas como foice
rasgam o dia em duas bandas
Uma que se traveste de esperança
Uma em que se espera a esperança

A luz avança
A falta se alcança
Ao meio-dia o mundo dança
Como se fosse mesmo metade

Eu paro
por onde passo
par-e-passo
alinhado

Eu par
perpendicular
abaixo
com minha sombra

Eu parto
para lá
com meu par
cá
sempre ao lado
ou abaixo

Tinha algo como escamas
que talhava o colchão
das camas

Mas tinha uma juba
e garras e presas
e pressa
e aquela moleza de dormir sempre

Mesmo lenta em seu casco
que também havia nela
tinha sempre pressa

E quando via sua presa
fazia-se de tartaruga de aquário
roçava como gata no cio
e depois devorava o otário

Feia como só ela
Feia e híbrida
Como uma leoa
meio hidra

Feia como bela

Descrevo
para descrer
Vou desvendando
o que se vê
Desviando
o ego de se dizer
coisa como
se o dito escrito
fosse o olho
que tudo vê

Descrevo sim
despudoradamente
voyeur
colando cada visão
com a discrepância
de uma palavra
que para além
é um som

Nem se todos houvesse
Caberia explicação tanta
para confusão tamanha
do que se passa cá
na indefinição de nome habitável
que pauta a lusa órbita
das vistas pronta: um nome ainda espera

Por que ocupamos
o desejo de defender
a dureza atacada
se do alto do que dói
só nos resta a contemplação
de desejar que tudo se ocupe
devidamente
áspero que seja
na certa