pô, eu tô
pô, ela tá
então pode crer
pura mor poesia
estamos

você
comparece
como se
para s
c desse

eu
compadeço
feito esse c
que com s
pareço

liquefeito é
o líquido efeito
em que eu
líquen feito
liquido a fé no eito
e só falo a linguagem das águas

rodopio rumo ao céu
lá no alto três instantes:
o rumo ao léu, rastejante
o prumo, você brilhante
a nuvem, nossa consoante
que cai até dar rio,
toda essa água pulsante

tanto se fez
tanto se quis
no fundo
pergunta e resposta
só um quiz
e uma cama
por um triz

a obrigação poda a poesia
pois com ela nada
ia ou vinha
pois só ia e vinha
pois ia
toda vez que vinha
depois das 18:00 tudo se depôs
e nesse após, ia

agora que dê, pois vinha

Karamazovs
Roskoffs
Engovs

Tudo o que cura, também fode
[E foda sempre pode]

eu disse: vinha
eu disse: tinha
no coração
tudo se apinha

destrava de si
pega nu
meu peito
e chora

murmurar o tempo
sob as costas banzeadas e bronzeadas de maresia e praia
enquanto um sax
passa a língua nos segundos e eu
miro os olhos estúpidos dos
turistas ávidos por uma lembrança
qualquer que seja:
colares, bajulaques, quinquilharias corporais,
noites de sexo nativo
duramente mola
pica, boceta, sola
percorridos os uivos do corpo
durante todo o dia
nisso que ocorreu ainda agora

lá começou a diáspora humana
dias ásperos de se comer carniça
noites derradeiras de se domar o fogo
tardes ternas de se inventar linguagens
manhãs divinas de se dominar
duas patas, polegares e massa encefálica
madrugadas quentes de se criar o
amor frente a frente
olhos nos olhos
essa coisa sendo amorificada

algum cerrado africano

por isso que essa África,
que frita-me a mente,
fica-me comunhão com o mundo ânima sapiens sapiens

É difícil cansar
de ver a mar
essa horizonte
mutante nada
diletante que
pousa o olho
no vasto instante
liquefeito

avante.

é a imperfeição
que aproxima

essa tecitura
divina incerta
é que rima

a mirada do gato
o preparo para
o assalto
o queijo
já que não há
mais interesse
pelo rato

para se
conectar
com o
horizonte
a ponte
é todo
onde

a igreja pasteurizada:
1845
alguém na moça
passa o pinto
e o saco
ao lado do
sacro recinto

animal humano não minto,
pode crer que assim é
desde sempre,
sinto

páginas:
partículas
paradas
de histórias
cantadas
em tinta
e papel

As flores são belezas despropositadas
e eu tento encontrar o nexo,
de que planta você saiu?

Quando eu
despenco,
meu dizer,
penso, não
é de quem
cai, mas
de quem
se joga.

a sabedoria de
bar é linda,
só precisava
haver mais
senhoras, com
suas inteligências
que sangram

elegante a dona
com seus longos
cabelos grisalhos
espera fechar o
semáforo com
seu guarda-chuva
de lado

– céu aberto –

quanta história
caberá em cada
passo seu dado?

rosa sempre roda
e é cada nota
recheada de memória

e eu coleto

 

 

seletivamente

 

o que

conecto

me mostra
bruta a
conduta
que eu pago
a paga dura

músculo teso
e envergadura

os contornos
dos frondos
da samambaia
pendurada
delineiam a
paisagem
enclausurada
na sala

Quando ele
viu que
boiava
em suas
lágrimas
e,

nesse mar,
parou.

Ali,

onde um
abismo líquido
se formou.

rio pólvora
polvilha pó
e apelos
por parte
de um povo
de pele
parda, preta,
que parca
de posse,
não pode
nem apelar
para outros
meios

as braquiárias não tem culpa
tão pouco os eucaliptos,
os fícus ou a soja

diante da luz refletida
nas gotas insistentes nas folhas,
toda culpa se torna apenas
herança maldita,

feita de laços absurdos

Naquele dia em que eu falhei
não foi falta de vontade
talvez justo seja o fato
do excesso na cabeça junto ao anseio
pela obrigação dos comprimidos
dias para a cumprir e medir

talvez também tenha estado
esse estado complacente
de querer-te as coxas todas
esses inteiros travesseiros
de panos lisos e linda estampa

também provável talvez foi a vontade
absurda de percorrer essas panturrilhas indescritíveis
críveis apenas porque as vejo e toco

falhei no ato mesmo,
mas dentro
– toque, pegada, todo desejo
que possa –
faz de mim assim,
quase só,
um meio brocha.

Quando se parte
a dor que arde
é de quem finca
ou de quem reparte?

tem um poder
tem esse sonho jê
dentro do que me é ser

é bem assim
é tipo um benin
bem aqui em mim

E eu realmente me preocupo com o mundo
com as coisas dadas
com a desigualdade de tudo
esses conceitos prévios introjetados
nas veias dos genes e dos símbolos

Me preocupo com a causa Palestina
e mesmo com toda peste
bayer-mão-santa assassina

Mas o lance que agora me toca
que me rebela bossa
é esse seu rebolado embalado
no concreto e no asfalto

Essa falta de chão que tira piso quando ao lado

Essa bala efusiva
calafriando pele e pelos
pelo todo de tua boca
lábios em carne e cerne
com contornos e adornos
num breve batom
(que logo tiro)

E tem esse tom de rubras unhas
ao me rasgar as costas
que me posta em pirar
que o mundo é uma bosta,
mas com você rola mesmo uma aposta:
ok, depois eu guerreio,
pausado primeiro meu sono
nas suas costas

Essa mpb de boteco
tudo bem, pode ser só
do não vivido um eco
“mas eu sei que você sabe
que eu sei que você sabe”
que há só uma linha reta
daqui até aí,
já estou na sua…

mira?

a luz do sol
se despedaça
no horizonte
vagarosamente

as nuvens-prisma
que dilatam e
deformam a linha
tênue entre o
céu e o mar
secionam o espaço
em violeta, gris,
dourado

as camadas de água
borradas no céu
passam rentes
estacionadas no sem-fim

nenhuma forma inteligível
tudo estrutura
de matéria
de luz

alguns galhos rasgam
o firme visto e
pássaros pintam
movimento

horizontesse

desconstruindo diariamente
estratos de luz
que se dissolvem e imiscuem
até o toque negro
anunciante de toda manhã:
noite

(Ilha de Tinharé, BA)

 

Eu podia
dizer que é
feitiço,
mas só
penso em
você
e não é
nenhum
suplício.

E eu quero é torrar no sol
para que ao céu
minha cor contraste
e eu não me sinta tão traste
dada a sina que me condói os genes

Quero que me avermelhe a pele
como índio que me deenianiza-me

Como isso vindo das confluências do Xingu
e de um encontro hebreu e ébrio
na subida do Araguaia

Que do carajá que me encoraja
aja o ferro em troca
para o carvalho que baste
na selva-silva em que silva o sussurro
de uma cascavel constante,
essa kundalini étnica
que dança louca quando se lembra hereditária
do mar que a povoou um dia:

lusa ínsula guiada por constelações e ventos,
nau de degredo que me agrega:

isso quando eu-construção-histórica solto na praia

(Ilha de Boipeba, BA)

E eu sou tão solícito
apanho grãos,
gotículas miúdas,
carnes trêmulas mirantes
– apenas as passantes –
pela reta das retinas

Maneio o vento
que dá vida a toda cor viva
anteposta a toda cor humana
que é cor parada e estática

Quero a pausa promovida
pela emancipação da liberdade dos caminhos trilhados
as ilhas que promovem horizontes de benfazejos

Apenas o instante das pequenas ondas que
se encontram com os turbilhões dos rios,
esses fios no largo da terra

Quero fios para fazer colares
que lhe darei
e as cordas dos seus cabelos,
esses novelos negros com anel,
sem qualquer clã de Rapunzel

Apenas seu colo
e eu calo toda solicitude

daqui te miro,
essa distância:

…

mil suspiros…

em si o mar
o ar
quando
na praia

a amplidão reflete a pausa do tempo
na transformação de nuvens:
o nascedouro desapegado de toda água doce
o silêncio pousado no espaço entre uma gota e outra

reflete o instante perfeito de todo o ego:
crianças vagando sem rumo pela praia

passa imperfeita
nuance de horizonte e ciclo interno
para as veias incandescentes da terra
essas que fazem brotar ilhas e montanhas
flores de rocha bruta que desenham paisagens

a amplidão reflete a si mesma
dentro da palma de qualquer mão

Esse “sopro de
brisa leve”
que vem soul e eu:

sopra e sente
meu corpo,

no fundo,

é o vento
quem entende.

fonética
do risco
no papel
da caneta

sonora

poética

domarem
o firme
dom do ar
não basta
voar,
é preciso
pular.

domar
as ondas
do mar
não basta
nadar,
é preciso
navegar.

Sei lá de mim
aqui no na da
ilha do
sem fim:
só, nu, há, sim…

melhor que
ficar aqui só
na bubuia,
seria você
ter vindo junto
de mala e cuia

( ) A. O amor e seus pontos médios.
( ) B. O amargo do remédio para o tédio.