Lá em casa paraavam
diferente os meus pais
Não era um paraês
nortixta que come
galínea fritínea,
era um paraês das grotas
Não era coisa dita num tocantinês puro,
tava mais prum araguaiês
ou um mato-grosseiro goianês
com acento sul-marabárico
Língua cafusa que mistura
cupu-açu com pequi
no paladar e sai a palavrear
dialeto brasílico

Aí cafusão mor foi quando
adentrou nova fronteira,
pois quem me habitava o sotaque
por aquelas bandas de casa
também era Bia
Grande Macabéa, Bia baiana
de seus quase 40 quilos
distribuidos em seus quase
1,50 de comprimento
O pequeno do corpo
não ajuntava no todo da língua
e ela me baianava ouvidos e boca
com essa moleza firme do
centro da Bahia, aguada pelo Corrente
e dura como espinho de quiabento

Daí acento estranho formei no céu
matuto urbano ceilandês
paraado num rural sertânico baianês

na primeira vez
que a gente se beijou
fechamos o bar
não que fôssemos
alcoolistas sem
conseguir parar
era que precisávamos
parar tudo e respirar
só o nosso ar

saca esse sax saindo?
é o sexo do som
socando o ar
porque a atmosfera
é masoquista

é flor, a bossa me pega
como versos me entranham
e essa estrutura sinuosa
que rompe ar na cabeça
deixa porta aberta no firme
das linhas que teiam
o amor aqui dentro

a bossa toca
se aloca pingos de teclas
na imensidão do bem-querer
e quando vejo, vem de leve
e rompendo tudo junto, você
como bossa-ser

a moça passa e chama
a moçada toda se inflama
mas, eu te amo, você me ama
deixa que a moça pega fogo
então em outra cama

mas saudade nega
é coisa que invade
que bate
surra de espinho
essa lonjura de carinho
arde
como o sol na moleira
no à pino da tarde

na caatinga o doce
na língua do umbu
o dia inteiro:
salvar-se do salgado
do suor
à sombra de um umbuzeiro.

Tanhaçu, BA.

esse papo ultra-direitista
de que minha via num dá pé,
é lero-lero furado,
às vezes cola errado.
mas sempre me consola
lembrar que meu coração
bate é do esquerdo lado
e bombeia sangue pra funcionar
esse esponjoso aglutinado
encefálico que atenta com
a razão do capital enlatado

o que acontece
no céu que se
acomete no dentro?
essa nuvem que
forma a forma
marcando no peito
o esquerdo centro.
parece imagem,
mas é como unguento
meio minuto de criação
e já queima em si
um acalento…

relativiza
relata ao visa
e viva a dívida

esse estágio arabesco
de migrar imagens explosivas
– visões em fogos de artifício –
pelo cume do céu limpo de fumaça
faz ver no vão negro da noite
mais formas do que em nuvens

uma polifonia de quartos de tons
numa semifusa escuridão
acompanhando os olhos
pela sinfônica antimeridiana
hora de um sol perperndicular ao chão
lá na China

raízes tomam conta da noite
galhos rasgam o firmamento
e pequenas porções de momento
pingam formas cadentes no emaranhado
tecido que cobre nossas cabeças

queria te
ser presente
preta e
ausentar
essa pretensa
calma nas
têmporas
em intensa
e nossa líquida-
tesa presença

as primeiras segundas
e as primeiras primeiras
palavras
são de saudade
pego na cabeça
esse teu sorriso que cabe
tão bem no agora
que até no meu invade
e aí fica sorriso seu
esse meu
cê sabe…

se vaga a
identidade
me afaga
a imprecisão
de ser
quando dá
seja então
ela mesma
o bater das
asas ou
mesmo o
voo e a
paisagem
que se abre
a cada limite
percorrido
mas não
o pássaro
aprisionado em
seus genes

não que eu ache
que o tempo
tá doido demais
não, desgaste,
inda resta um
tanto de paz
não me fale
que acabou o tempo
pra menos ser mais
não espere
faça do agora
um futuro pra trás

não
mais
não
mais
…

para uma estreia
é melhor lápis.
não que a borracha tenha que agir,
mas é que o lápis
fala mais grosso na folha
e assim ouço os sussurros
do universo a me dizer:
“não é só estreia,
é que estrela…”

o dia inteiro choveu
e choveu tudo e não doeu
choveu para lavar o que já deu

ei! mergulha comigo no infinito?
lá parece que a água parece absinto
e embriaga a gente parecido
parece pouco, mas mergulhar é tão preciso

você faria as suas coisas
esmiuçando o que não foi dito na história
e eu ficaria ali em frente à tela
olhando seus ares de guerra e paz
enquanto tecia as palavras nas teclas e nos eletrodos
sentindo o cheiro doce da canela cozendo na cozinha
e a meia luz da tarde chuvosa
estrondaria no momento em que seu sorriso a pino
se abrisse para o meu
que já se prostrava desde o primeiro encontro
e isso tudo até aquecer no ar essa coberta da noite
que pede para unir pés gelados

no vento nas folhas
no ar que se achega
o meu aconchego
na brisa que chega

é ela

no estrondo do encontro
no beijo nos pelos
arrepio que entoo
balança a estribeira

é ela

no tempo que muda
na coisa que dura
o tempo somente
do vento que pesa

é ela

que fala palavra
feita movimento
que corre o corpo
lânguida e bela

é ela

oia oia, é ela

e eu te procurava pelos quatro cantos
sabendo que seria dessa terra que viria
cor da noite raiando os dias
com a palavra precisa para que a siga
você que veio desse longe tão perto
menina bonita do laço de fita

para um ano leve
eu levo junto em lava
lavando tudo que não é fantasia
as lendas lívidas
que li quando da
lépida infância em que
construía reinados
no abacateiro do quintal

Desculpa-me amor
pelo dito
e pelo feito
a intenção não foi essa
tampouco aquela
a coisa ou a cisma
era de que antes da chuva
os calafrios me arrebatassem
e que cada gota
trouxesse em si
um olor de querer mais
e o tato de querer sempre

Mas, desculpa-me amor
o amor não veio
ficou amor somente
sem que houvesse sementes
para maracujás
que se arraigariam nas jaqueiras

Enfim, desculpa-me desde sempre amor
por lhe ter sido sem sê-lo
e sem selo que se colasse
nas cartas que escrevi para o tempo
de antes, durante e depois da chuva

ser folha
falha
farfalhando
tudo
enquanto
toda relva
cala

ser falha
folha
forrando
o nada

se falha
se fala
falo
porrada

se foi
toda
fada
em toada

E hoje, longe,
o dia parece
que nunca quer
ser ontem.

na rouquidão dos meus versos
reflexo
da frouxidão do meu ego
só eco

o torto do mundo olhamos
só parece quê
nessa falta do que dê
nós damos

pô, eu tô
pô, ela tá
então pode crer
pura mor poesia
estamos

você
comparece
como se
para s
c desse

eu
compadeço
feito esse c
que com s
pareço

liquefeito é
o líquido efeito
em que eu
líquen feito
liquido a fé no eito
e só falo a linguagem das águas

rodopio rumo ao céu
lá no alto três instantes:
o rumo ao léu, rastejante
o prumo, você brilhante
a nuvem, nossa consoante
que cai até dar rio,
toda essa água pulsante

tanto se fez
tanto se quis
no fundo
pergunta e resposta
só um quiz
e uma cama
por um triz

a obrigação poda a poesia
pois com ela nada
ia ou vinha
pois só ia e vinha
pois ia
toda vez que vinha
depois das 18:00 tudo se depôs
e nesse após, ia

agora que dê, pois vinha

Karamazovs
Roskoffs
Engovs

Tudo o que cura, também fode
[E foda sempre pode]

eu disse: vinha
eu disse: tinha
no coração
tudo se apinha

destrava de si
pega nu
meu peito
e chora

murmurar o tempo
sob as costas banzeadas e bronzeadas de maresia e praia
enquanto um sax
passa a língua nos segundos e eu
miro os olhos estúpidos dos
turistas ávidos por uma lembrança
qualquer que seja:
colares, bajulaques, quinquilharias corporais,
noites de sexo nativo
duramente mola
pica, boceta, sola
percorridos os uivos do corpo
durante todo o dia
nisso que ocorreu ainda agora

lá começou a diáspora humana
dias ásperos de se comer carniça
noites derradeiras de se domar o fogo
tardes ternas de se inventar linguagens
manhãs divinas de se dominar
duas patas, polegares e massa encefálica
madrugadas quentes de se criar o
amor frente a frente
olhos nos olhos
essa coisa sendo amorificada

algum cerrado africano

por isso que essa África,
que frita-me a mente,
fica-me comunhão com o mundo ânima sapiens sapiens

É difícil cansar
de ver a mar
essa horizonte
mutante nada
diletante que
pousa o olho
no vasto instante
liquefeito

avante.

é a imperfeição
que aproxima

essa tecitura
divina incerta
é que rima

a mirada do gato
o preparo para
o assalto
o queijo
já que não há
mais interesse
pelo rato

para se
conectar
com o
horizonte
a ponte
é todo
onde

a igreja pasteurizada:
1845
alguém na moça
passa o pinto
e o saco
ao lado do
sacro recinto

animal humano não minto,
pode crer que assim é
desde sempre,
sinto

páginas:
partículas
paradas
de histórias
cantadas
em tinta
e papel

As flores são belezas despropositadas
e eu tento encontrar o nexo,
de que planta você saiu?

Quando eu
despenco,
meu dizer,
penso, não
é de quem
cai, mas
de quem
se joga.

a sabedoria de
bar é linda,
só precisava
haver mais
senhoras, com
suas inteligências
que sangram

elegante a dona
com seus longos
cabelos grisalhos
espera fechar o
semáforo com
seu guarda-chuva
de lado

– céu aberto –

quanta história
caberá em cada
passo seu dado?