Essa coisa atônita
presa na cabeça biônica
é crônica crônica,
sentimental e neurônica
– sináptica, medonha –
que num tanto te toma.
Só pela arte se doma.

não adianta
todo mundo
querer ser
estratégia
alguém tem
que fechar
na estrutura

Pela beira o sol clareia
Pela fresta o sol em festa
Pleno ao céu o sol se ajeita
Plena luz que se incendeia
Pela nuvem, o pleno escasseia

sem meta
só mote
até a morte

A barca balançava
um lá pra cá
na contramão do rio
Embarcado estava
um bazo sem riso
No Anaraí perdi a razão
No Anuerá o sentido
No Urubuquara já não estava
mais que um corpo vazio
Na calha do Arari
depois de sua Rainha
o que se assemelhava pálida
era essa existência vazante
num rio que nem lágrimas

as persianas balançavam sem cadência
uma brevidade da rua assolava o recinto
talvez fosse ar isso o que eu sinto
possível feito de vento e insistência

o descompromisso dos vazios de fora
irrompia vazando vendavais aqui dentro
invisível como sempre em meu centro
veio que sinto: calmo tornado adorna

as folhas dançantes em impaciência
tomavam o que me circulava por hora
sem textura, cor, matéria ou ciência

decompunha-me ares e movimentos agora
não me vendo, tendo, sendo insuficiência
insuflava-me ser de vento onde o eu mora

desobjetifica
a tua vista
avisa pro teu
pau não ver

rio abaixo
tudo deságua
rio acima
nascia

desde aqui
o passar
só se vivia

para o
câncer
química

o problema é que o presente
é sempre continuação de um algo
e uma espera por um quando

à espera da calma,
eu me encontro,
e é uma impaciência
que faz dó
que dá nó
na ponta do peito
no ponto do meio
no poente do sangue
na nascente do ar
que dá margem prum mar
desabar pelos cúmulos
dos olhos entremeando
os limbos de nimbos
e cirros cerrados pelas
pálpebras

chover torrentes,
até a calmaria sorrir

Tantos futuros sem presente
e aos que a eles pretendem,
nada além do que esse momento parco.
A ilusão de um agora estático,
puro prazer externo.
Só existe o agora,
mas ele segue o tempo da expansão do mundo,
o eco das horas,
o murmúrio infernal dos átomos.
Engana a quem vive e a quem pretende.

é tão comprido
o inteiro do
tecido só comigo,
meu abraço infinito
o sonho
desabrigo…
volta logo flor
pra por nossos
pés em conflito
e a pele em atrito
e nesse mar
de pano, sentido

sagrar-se ar
seria ser
como se fosse
se parecer
solitário e
dissolvido
sem forma
mas em tudo
contido
sangrando vento

Sabe quando a vida valia,
ela própria, a vida
e não havia
tanto peso e medida?

Quando a vinda e a ida,
no meio, antes e depois
ainda vida, ávida e vívida, havia.

Uma não mais bem-vinda
é agora a vida, vazante,
um nada entremeando a lida,
uma via com preço, valor e troca:
pura economia.

pode errar
quando ponderar
por regra

Me peguei
olhando,
me apaguei
no quando
o olhar
voltou
rasgando.

Se a poucos era grata
agora a menos é possível
Talvez só na forma fosse crível
que ela ainda tivesse vez,
posto que do que ela contém,
é certo que não contem nada,
nem o que ela é, tampouco
o que a lança além.

Como forma ainda faz voltas
pelo menos os símbolos
que a ela desenham interna:
um morro, um m,
uma curva, um s.

E quando a ela outra se prostra
se enamora ou apenas acompanha
aí a coisa desanda mais
e ao coletivado dela na linha,
em frase que seja,
oração que possa,
a compreensão mora nenhures,
ou alhures de coisa alguma.

O futuro é analfabeto
e lá só as máquinas saberão
as palavras postas.

Dá-me um bando de dor e desespero
e um punhado de isenção fiscal
que far-se-á o milagre de modo imediato.

hoje a cidade estava podre
e a lua era crescente
de cada poro de sua derme ouriçada
– vinte andares no talo –
brotavam cem noias
the walking dead é mato

o estado das coisas
é de sítio
na capital destroçada

não, não olha agora
vira o foco da minha visão
que isso não é flerte,
é mera admiração

primaveras
para poucos
para loucos
nos páramos
paralelos
de dentro de
cada poro

meia cama infinita
meia cama aflita
meia cama conflita
meia cama medita
meia cama medida
           meia cama
           me ama

eterno retorno,
porque à merda
sempre,
de novo?

quando o elogio não eleva
o toque não chama
a chama fumaça
e a vontade não passa
o que se faz mesmo?

por favor
menos mais
e mais do
mesmo
mas do meu

manejo de palavras
a poesia da utilização
racional, como o
concretismo

gerenciamento de
palavras, a poesia
para o comprimento
da meta física, como
marketing

ela falava e falava
sobre a meta física
e tanto sobre o prazo
mas o real azo
não era fixo nem raso
era seu ar de acaso
supra metafísica

olhavas-me como
esse céu me inaugurava
tonto de tanto ar

e um silêncio táctil
ferruginoso das manhãs
cobria o olhar

deito-me pelos olhos
que me espremem
olhos de ressaca

quando o amor se
deita às pressas
todo lençol
sussurra o que
o corpo inerte urra

meu delírio
nem te digo
é derivado
do ritmo

Eu não quero ser
como você, puro querer
Quero isso não quisto
que sequer emana
que em si insana
entre o agora e o nirvana

Eu não quero sua casa,
seu carro, sua grana.
Eu quero é sua calma
e ensanguentada,
sua alma.

tudo o que pausa
me alucina
tudo o que pousa
tudo que coisa
tudo que rima

o liberalismo seria
algo até bonito
desde que conseguíssemos
zerar a história
contraprodutivamente

“Ainda bem que vou na direção
que apontam as batidas do meu coração”

A catedral anunciou pelo sino
era a hora dos mortos
O fluxo se acortinava
Um manto de gente pela orla da esplanada
Conectados:
bandeiras, shortes curtos e
bíceps torneados
A revolução virá de nike no pé
A revolução é estética
sempre
os livros de história que a compilam ideacional

Não há o que saber disso tudo
só faltam os pedonazistas
Calça atochada e nariz de palhaço
A revolução da cartolina
a redescoberta da cartolina e do papel pardo

O peito diz não vá
e a história será feita sem voz,
só timbres

A revolta dá voltas dentro de si
e a juventude aprenderá
a se divertir sem álcool

O movimento pungente das carnes se basta
e o tédio político de Brasília oprime

“#eumecomprometo”
a que mesmo?

se pedir por direitos
baseado na herança
histórica é ideia cômica
então vai, se desampara
abdica da tua
herança econômica

Como sagrar-me
se o que me
profana vive?

a trajetória da nuvem
trafega formas no ar
transporta águas que urgem
translúcidas à terra voltar

socorro
um surto poético
e um susto estético
só ocorrem

um deslize delicado
de cada lado alado
descompasso dedicado
de cada boca doado
pra dispor do deleite
de deslizar línguas e lábios

toda rosa
como um riso
e eu rio
para lhe regar

vá com deus
que eu fico
com os meus

Era tão leve
como o tremular
dos dedos percorrendo
exasperado e doce a pele

Tão, mas tão leve
como um dia inteiro
sem ter quê…

Leve, imenso e tanto
qual depois de aflito
o ar ocupa o todo do peito

Era leve, leve, leve, leve
que ao tocar qualquer peso
o diluia
e num ser só não cabia

Leve, como na manhã
fria todo raio se
acomete pela pele
na espinha

Era leve,
nessa desmedida

é sempre assim
um passo torto
a se por de frente
pondo o todo
até o topo
próximo ao rosto
um papo roto
um pouco a pouco
é sempre assim
um soco
bem na boca
do estômago
bem no âmago
do ânimo
como alfa
de um ômega
só que em Andrômeda
mas aqui mesmo
sempre assim
um passo roto
um olho torto
posto no rosto
um riso solto
e um quase
como sempre
por pouco

que asco da contemporaneidade
quando a liberdade é uma
frase de efeito moral
no feed de uma rede social

ser zen
não como
quem
sendo tem
quando vem
a ser sem
mas como
que nem

não era só um som
e como todo prazer
fricciona
era algo como uma
língua libido
no ouvido

meu olho pinga lá
pinga aqui, pinga aí
pinga pinga
procurando rima