Incessante
embaixo das dez
dentro do céu
quase sob a chuva
ela me propõe
sete viagens
que nunca fará

Incessante
dentro das treze
fugindo do céu
quase dentro do sol
ela ainda tenta novamente:
sete viagens

Guardei a proposta
soldando-a em um bolso
Algum dia
ou mesmo noite
eu retiro ao léu, de uma calha
de papel,
o proposto da fuga,
as sete viagens

De quando em quando
a imagem das sete viagens
sobre uma outra imagem qualquer
resguardada no canto por
um caranguejo
e ao outro lado pelo carro
a ser locado
me bate à mente
como se as sete viagens
ainda fossem presentes

Alguns números para
dar o tom cabalístico final
que na soma eu já perdi
ou mesmo a conta eu não fiz
que se entranham na
proposta de sete viagens
que ela me fez

Ela, que da chuva para o sol
cercada do céu,
deslocou-se meia dezena de metros
me propõe o deslocamento
via aérea de sete viagens
sete contemplações de felicidade
sete momentos de ócio
sete vigas para apoiar o fastio de pensar
sete dias para descansar a existência
dela ter proposto sete viagens,
estas que ela nunca fará

Ainda penso nas sete viagens
como se delas
eu pudesse
ou quisesse
mais que a chuva ou o sol
mais que o céu
e pelo que sei,
ela ainda deve propor
a qualquer que seja
sete viagens
num pedaço colorido de papel

Buscar a resposta
para a felicidade
mesmo se ela não perguntar
Ofuscar a proposta
para a tristeza
mesmo se ela não se privar

Quedar no avesso
Quietar no travesseiro
Cuidar na travessia
Quiçá,

um dia

Qualquer destas feitas
eu te mostro
Em quantas destas frestas
eu sou monstro
Enquanto não feito
eu sou mastruz
para o seu estômago

O cara foi atrás da fumaça
Lá dentro, quase detrás, havia brasa
Mas foi antes de dormir
E a noite, na cama, só fez xixi

após
a
aposta
só o pó

Um opôs
Uma após
Um oposto
Uma aposta
Um posto
Uma posta
Bosta

Quando abrirem a escotilha
Não se poderá saber se noite ou dia
Tudo há de ser lento, lento, lento
Que não haverá átimo
Para se mover qualquer átomo
Ótimo que se não deixe pesar
Pois que lá fora nada
Mexe por apenas se mexer

Uma após
Outra após
E tudo antes

Só não se está tão triste
porque da tua falta
o que fica é que,
aqui dentro, só (h)a tua presença.

Me abraça
que eu construo
do “c” cedilhado
um “s”.

Não,
não é o mundo que me contém
eu é que o contenho

Não é o mundo o superego,
eu é que o sou
Um eu monstruoso
que tudo contém

Contêm de tudo o que me contém
Contem de tudo, porque tudo me contém

Contem até o caminhar
Pois que mesmo ele me contém

É como se fosse o que é mesmo
Mais que isso, só sendo isso
Mais que nós dois, apenas nós dois
Qualquer coisa assim,
que se encaixa e se assenta,
tão bonito que a melhor metáfora para, só pode ser:
nós dois.

O sol tava aqui ainda
E provável que aí também
Agora ele doura olhos puxados
que afagam linhas lisas
numa inveja não dita
do que pode dançar em dedos
junto ao que ilumina
o mel dos teus cachos

Na derradeira lida
Derrida não nos ensina.
Nada que se use
para além da lingüística,
só para se perder
na desconstrução de
uma não-ida.

Diz a palavra que falta
que eu completo
a idéia sem nem tê-la visto
nas paródias da mente despida

É agora ou nunca
O céu se põe na noite
O horizonte se abraça na morte do dia

Eu digo, se você disser
e mesmo se rolar o silêncio

Peça após peça
eu só peço que
nada se perca

Pode até o pecado
mas não o pudor
de cada um
para um lado

Tarde que vaza
Que não basta
Tarde em brasa
Que não passa
Tarde tão casta
Que não casa

Tarde tão tarde
Que amanhã
chega a ser cedo

Tarde, tarde, tarde…

Você e eu
é como eu e você
que não é apenas
eu e você,
é tudo isso de
você e eu.

Um reflexo lento se fia no espelho
Há qualquer coisa de errada
Como se o nexo do ethos houvesse ficado
numa imagem parada
Cinco pelos ouriçados
Mais três rebeldes que querem ser lisos
e tantos mais em sua insana missão de se dourar

A gilete fica ali
em tensão eterna
como se
(como se fosse a coisa certa a se fazer)
pudesse resolver algo na aparência

Talvez costeletas
mas isso é coisa de quem tem a força de
ter perdido uma costela
para um coração partido em decair

Talvez bigode
este que só a quem faz dos culhões
fios tesos sobre a boca pode ser merecido
(descartada logo a hipótese
já que os culhões ficam bem ali mesmo,
entre as pernas e bem protegidos
no mistério de ser viril ou não)

A tesoura ajuda um pouco na indecisão
quase que na barba um pouco
da mísera apatia de um Sansão

Quase feita a barba
Ficou-se nada feito mesmo
Como o rosto que a possui:
um quase premeditado em deixar a barba por fazer
(afinal, ela se faz feita mesmo…)
(ou quem sabe os pelos ditem mais do que a aparência)
(mais do que um quase)

Uma palavra dita
na imensidão de outras mais

um sorriso dado
ao todo que ainda vai

um timbre torto
que deveria ser um barco a deriva
do que se ouviu dizer

falada a palavra que ecoa torta
um riso quer superá-la

o sentido que não se ouviu

Quase levei um tombo de manhã bem cedo
e seria coisa bem divertida se você tivesse visto
Sonhei coisa ruim e faltou braço
Senti um aperto no peito,
fumei um maço e meio
e bebi cinco copos de café

Passei perto da roda de um carro
Vi um céu bem azul
e umas nuvenzinhas bem bonitas em derredor

Senti um perfume de longe
– coisa que o nariz diz para si querendo vê-lo em saudade –
Peguei lotação lotada para ver se o dia acabava logo
e quase me acabei
Dormi um monte e acabei dormindo mais ainda depois

Li dois parágrafos de um livro e fiz duas cruzadinhas
Musiquei a falta

Virei zen-budista por três minutos

Vontade.

É crível
o incrível
de você não
ser descritível

Eu te abraço com
palavras que não querem sair
o medo de que elas sejam
demasiada discrepantes ao que se vive
dá o tom de que não se diga nada,
só se abrace.

Eu digo que quero
Você diz que quer
Tudo dito, tudo

Um olhar de si que
diz coisa vária
E um olhar de fora
que diz coisa espelho

Aí ficam os dois
cara de tacho
querendo o mesmo
e dizendo o mesmo

Talvez seja pra não dizer
e querer apenas

Veio na primeira manhã de solidão
saber que a falta
é a pior recompensa para
o desatino.

Somem os bois
e ficam palavras
depois que se dá
nome aos mesmos.

Havia uma joaninha na ponta dos teus dedos naquele dia
Você não notou e eu a vi
Não te contei, guardei a imagem para mim
Será que isso é traição?

Quando ocorre o vago momento em que se pensa em sair e ir ver o mundo, por um momento você quer ir logo ver o mundo. Sentir-se vivo, ver-se vivo. Como se ver o mundo pudesse indicar qualquer coisa de viver. Mas é sempre assim: um momento. Nada para além de um momento em que você quer que algo aconteça. Algo acontece, e me vem a vida, quando te vejo.

Sempre é um problema lingüístico
essa coisa de dizer gostar,
como se fosse necessário sempre dizer algo.

Por que a boca teima em catalogar,
aos quatro cantos,
coisa que o corpo não se atina em dizer, mas sim, sentir?

Um quarto pequeno com quatro pés juntos
Quatro mãos e braços
Sem sofá
Sem sacada e com duas faces
Uma a uma para o lado do encontro

Lá fora o céu ainda cobre
Por detrás da claridade urbana
vagam levas de estrelas
cadentes e candeias
Como no primeiro encontro

Provoco
sim
Provo você
em
mim

A noite desce assim nublado
Amanhece assim nublado
Entre uma nuvem e outra
Quase um buraco
Por entre a fresta
Mostra em luz que
a esperança ainda resta
Não uma réstia
mas toda ela

Tanto faz o que se diga
Toda palavra é destino
É cerca
Se acerca

O que sai são lapsos
espasmos entre os lábios
que não se coadunam

em estrutura alguma

A mera aproximação que
se pretende ser mais que isso mesmo

Talvez nem aproximação
Fato que nem aproximação

Um beiral do século XIV
Uma ânfora carregada de veneno
Um diz-que-me-diz
Palavras redenção

Um corpo é antes de tudo um corpo
Uma parte, destarte é parte
Mas em conjunto, toda tua parte, é arte

Perdi as contas de quantas foram
Perdido no mel dos teus cantos
Perdido no meu canto ao teu encanto
Perdido nas contas do teu colar
Perdido tentando o meu à tua colar

Leio dois Marios agora
Um Mario dado ao escárnio
Um Mario dado à glosa
Um Mario de poesia
Um Mario afeto à glosa
Um Mario Quintana
E um Mario Vargas Llosa

(Ao cego do farol)

Era assim que eu via
Era assim que eu via
Com o que ouvia a minha mão

O tom do tato da quente cor
O som matiz nos dedos
O braile audível em gradação

Não escuro

que ao escuro se precisa da luz
Só a consistência do mundo
e suas ondas vibrando

Um quente, um áspero
Ver o vento nos pelos e na pele
Sentir o que se vê
Sem ter que se ver

Tá, o jasmineiro tá em flor
O candidato passou
Deixou panfleto,
quase voou
e nem reparou
para o jasmim em flor

Não tem pecado
essa coisa gelada
depois do trabalho

No coletivo lotado
a loira lia Platão
E com um sorriso
de canto a moça do
decote imenso, empunhava
sua bíblia na mão.
Cabia até o cardápio,
tudo cabia então.

Tudo em seu lugar
Quase tudo a se alugar
Será que há lugar
Em que se caiba
Simples no ar?

Ipojuca, PE.

Esse céu sem fim
me cobre
O lábio racha
A pele seca
Esse céu sem fim
me abarca
Ele que cobre
Que eu vou
construir mais
uma arca
Esse céu sem fim
me esconde
Esse céu sem fim
se aplaca
Esse céu sem fim
tão onde
Esse céu sem fim
E o chão racha
E a planta seca
E o fogo espalha
E esse céu sem fim
se esfumaça

Esse céu sem fim
se junta
E esse céu sem fim
cai sobre mim
E o verde brota
E a fonte volta
E o céu deságua
Esse céu sem fim
se abala
Esse céu sem fim
só água

Amor
dura
candura
quase
dura

Existir é um ato
contínuo de
desexistir.
Desisto, por isso
existo.

Recife, PE.

Ela ao mar
indo e vindo
Longe lá
se rindo.
Ela no mar
lindo, lindo.
Tão no azul
infindo
No verde ruindo
Tão lá
onde há mar

Recife, PE.

Fruto do anonimato,
bem do meio do
rio Araguaia, descendo
sempre sem parar.
Bem antes ainda,
fruto da desesperança
de não mais ser da
sua terra por força de
quem errou e também
me faz.
Fruto do trabalho
escravo, do depois
mal pago salário.
Fruto desse sangue
pardo, fadado como
todos os meus
antepassados a
orgulhosamente nunca
chegar ao
estrelato.

Monte Alegre, GO.

Não quero dormir,
quando acordar
o mundo vai ser
esse mesmo da
esperança, esse
fardo de sentir,
essa coisa de
pesar, não quero
dormir porque
uma hora qualquer
vou ter de
acordar.

Monte Alegre, GO.

Foi na solidão
desmedida desse
quarto de hotel,
sob o som insone
do ventilador,
que eu tive a
iluminação de
que a substância
ativa que impedia
o meu cheiro
de ser único, eu
mesmo posto
em aroma,
trouxe-me esse
odor massificado,
essa coisa cheirosa
sem poesia, pois
que o que treinaram
socialmente os narizes
dizer fedor, foi
relegado ao
poder bélico
da ciência do
cosmético ao nosso
alcance em
aromas encontráveis
em cada esquina.

Viva o cecê,
marca indelével
nasalmente do
eu.

Monte Alegre, GO.

romântico da segunda
geração até o talo,
eu só quero que
me indiquem onde
é o fundo do ralo

De relance, poucos
segundos, eu, como
o dito, poeta,
você, como existe,
linda, dois segundos,
duas palavras, passou
como os mesmos
segundos, sem segundas
intenções, só a sua
beleza me segredando
o acaso.