toda flora sorri quando vê você
a intestinal, inclusive

o tempo e seu pendular incerto
ainda ontem eram os enjeitados e seus terrorismos poéticos
hoje são esses fiéis em seus terrorismos proféticos
e o resto num teorismo patético

a chuva nunca
pisa em um filho seu
quando parece
e tudo desaba
é só um aletra
ou justa mágoa

contra os ismos hoje
só paus, bucetas, bundas
contra tudo isso
só o nada todo

Agora pedra
amanhã estrato,
camada.
Como se a Algo
bastasse
a imobilidade.

as horas tem esse poder
quando o ar não se sobressai
tudo sofre
tudo para
tudo pousa
e à noite o silêncio cobre

há órbitas
e astros
e eu acaso
contemplando
entre
o vago

Cada manhã
nunca a mesma
Cada dia
o mesmo
Nem que eu decomponha
toda solidez
os dias hão de ser
vastos para as manhãs
serem todas

No princípio era o pó
complemento de toda ação
e as primaveras
eram para poucos
para os loucos
e ficavam presas
nos páramos paralelos
de dentro de
cada poro, a tecitura
de todo porém,
que conduzia ao mesmo pó
que em tudo nos contém.

Essa plena paisagem plana
no poente dessa cidade planejada,
vista dos campos de barro vermelho bruto
ponteados de resquícios de concreto prateado,
nesse palmital de guarirobas descampado,
não é bela nem sublime
É no horizonte um limite
para o inalcançável do além
de onde, sei lá, um dia, algo vem

Um dia a palavra
te toma, te doma
e toda objetividade
cai em coma.

Quando todos os dias são iguais
segundas, terças, sábados a menos e a mais
fugir da ilusão, é mera ilusão.

Derrete
teu corpo
inerte
envolto
à tarde
em líquido
tortuoso
verte
um fio
revolto
salgado
aquoso
roça a derme
pelo dorso
desce
pelos poucos
pelos
segue e
para
nos
– nus –
ondes

morro,s.

Tua cruz
enclausura
minha flecha
liberta
não para
o além,
para a meta.

a ética do amor
e
a métrica do horror
como
quantas pétalas
mesmo tem a flor?

eu dispenso
o chão
despenco pro
céu então

the tree
is most free
I don’t see
but I breathe

cá os carros
caos acasos
causam casos
já corroídos
como esses
mesmos carros
no verde idos

Aquelas todas flores
amarelas no entulho
rezam algo como um verão louco
No silêncio do lixo
um barulho
E as mamonas,
as mamonas africanas da infância,
um verde murmúrio
O soco das plantas no concreto
diluído e bruto
é a parca paz do horizonte alucinado
de prédios ouriçados
Um absurdo
Infuso, infame, infantil
eu urro
No feio das quadras quadradas
retas
morro horizontal
das cores não mais surdo

Cada um em sua bolha
Dentre todas as verdades
apenas uma escolha
Você dentro de uma garrafa
seu mundinho e uma rolha
Boiando em meio ao mar
ou qual na floresta uma folha

me resguardo.
não pára quando
o carnaval chegar,
não para a purificação,
nem posto, dado a perdição.

eu rês, guardo-me
numa regurgitação
entre o estômago e a boca.
sem pré, sem pós
sempre no limiar do excremento.
excrescência de consciência
que não crê,
é pura ciência em crença.

daí que eu aguardo,
Algo
e me agarro nesse resguardo:
vísceras num acaso pausado.

E o cio me borbulha
E o ciúme enferruja
Em si o mar de lava
Enciumar em navalha
Ensimesmar se o cio me é
Em si mesmo o ar duma fé

Vai dar pé
Vai dar pé
e pau
Amém

Sua vida vai reduzindo,
minguando,
seu corpo murcha.
O olhar não penetra,
transpassa.
Sua matéria fica translúcida.
O afã, o fogo,
tudo se apaga no gelo da horas
e sua cara de tacho vira infinito.
Você ousa colocar a mão
e a mão se desfaz em poeira.
Você aspira a poeira
e ela faz ponte com o esôfago.
Dias e mais dias de peso no peito.
“Eu sei, você sabe que é frustração”
e nem mesmo se é o vilão.
Dias em que não se acorda
nem o cachorro.
Dias em que se mensura a distância
na base do carinho
ou no seu paradoxo.

Lonjura,
lonjura
e uma vertigem
e uma tontura.
Tortura
e essa coisa atravessada na goela.

tem coisa que te pega
pega e prega peça
tem quem peça pela paga
tem quem pague e se apegue
e mesmo quem apele
e pele mesmo a pele
e apele para praga
pois quer pagar
pegue a peça
e procure onde por
sem ponderar, peque
se piorar, pese

Passo a traçar leve um bloquinho
Dentro de cada tom
Ensaio uma imagem, oração, quadro, canção
Meço intuitivo a linha tímida
Que para de verso em verso
Ouso grafar pensando só no som

Você não paga
eu gasto,
não é que eu seja
um tarado,
é só essa minha
Vênus em sagitário.

Ai o cafuné,
todo mundo quer,
ninguém doa…

Como não se diz,
condiz
com ódio e afeto,
é entre o vermelho
do teu céu
e o anil do meu inferno
todo o desterrado
deserto
dos nossos egos
em nexo.

Muito papo,
pouco sexo.

compartilha, compartilha
e mostra
que você é uma ilha
“a centenas de milhas daqui”
sampleando tudo

pára, fraseia e
meta fisicamente em si
antes da ida e esperada vinda

antes de copiada a partilha
reflita
o que você mesmo queria

não pia pia
como matraca estarrecida
filtra

o tédio do consumo
e um mar invadindo tudo
em teu plástico e teu carro
tua plástica e tua arte
esse desastre existente de sartre
ecológico nicho torto de nietzsche
um hedonismo imagético
enquanto tiros são sonoplastias
vívidas dentro do cinema

o tédio de tudo
na impressão do já feito
como espetáculo e fábula
e as vozes na tua cabeça te dizendo
como publicar tuas ideias
como dar voz às vozes
é a fragrância do bonde da esquizofrenia sem freio

o tédio do medo
explicado e tabulado
em cifras, números, infográficos
por especialistas que dispõem
as generalizações mediadas
midiáticas
feito autofagia dogmática
ou apenas mais uma religião
onde deus usa os teus rastros na internet
para a pena e a punição
fomentar tua culpa judaica-cristã do islão

o tédio da fuga
e a maior de todas predestinada
na procrastinação do céu
pois o que deus promete ele cumpre
como teu horizonte de expectativa
posto num livro das revelações
esse disse me disse telefone sem-fio
de séculos tabulado e explicado
por imãs rabinos pastores párocos

o tédio do tédio
é por ele e pelo fim
que te tornas gado de corte
e não te retrais ao estágio de antes do avançado
quando sentia o mundo deus girando
não iniciando e nem finalizando
posto que na beleza ele se fiava

apaga a informação
dança gira
deus é festa e beleza
não promessa

o carinho é
essa via de
mão dupla
tão sinônimo
da distância
de quando em vez
tão desfaçatez
de tanto a tanto
tão urgência
e mesmo enquanto
só latência

o desejo dói
na ponta
quando a anca
silencia a lança
logo cedo
dói a mais
no ponto do
peito:
o receio do
não anseio.
latejo
lá no tédio
mora o medo

Viver a dar voltas
dar voltas a viver
nas voltas a vida vai
pelas voltas a vida vinha
voltando, a vida irá.

Quando turvas as vistas
trais o visível,
enamora-se do impronunciável.

Agora não importa
qualquer onde,
porque eu vou explodir
todo o horizonte.

É tudo tão próximo
Todas as antípodas
Se tocam nos polos

quem é partido
à força ido
resta sempre pensativo:
quem lá ficou
o que terá acontecido?

já quem é ficado
do ido apartado
pensa um bocado:
será lá assim,
um tanto assemelhado?

Se até o google ganha
dinheiro com uma economia
das palavras, por que
não posso aspirar por
uma revolução semântica
que nos dê asas e faça
da glosa um mote assim
de artilharia metralhada?

Não, não tem que religar nada não,
quando eu nasci
já se deu a ignição.

Um terreno meta-terrestre
um pedaço de terra
num terreiro
um território inteiro
entre o orun e o àiyé,
um tao, no meio.

sou do tamanho dos
meus átomos que se repetem
incansáveis desde o início
das eras:
luz, onda, negra matéria
inércia
esse momento todo cheio
coisa perene e etérea

Parece festa
no final, só
o sono resta.

Toda fuga ideológica
Toda forra teológica
Toda lógica
racional, cartesiana
é mera, insólita,
quando sólida
pois ocasional e dinâmica

dias ásperos
de espera
parca esperança
pedaços espalhados por cada parte
esparsados
esmigalhados
existências diluídas
em tantas gotas de sangue
em vários portos
unidades dissolvidas
misto de dor, degredo e desespero
banzo e distância
diáspora
desterro

no flow da passada
no moinho de vento
no martelo rodado
no tapa
na oralidade eletrônica
no mix devir
na flecha da ponto quarenta
o passado se conecta
moto perpétuo
não ressurge
o passado é

vapor pra cima
a treta é densa
ninguém saca porra de nada
a não ser quem tá dentro da parada
era chibata
era chicote
gás de pimenta é mote
cassetete
grade e cacete
sem exalar o olor das flores campestres
o esgoto corre podre pelas
beiras das senzalas
todas às favas, as favelas desencantadas
pelas sociologias de cafés e bistrôs

o bonde tá formado
corre mais quem tá no lodo
quem tá no asfalto não sabe do bote da cascavel
ou do bote da bura
ganha os ares em helicópteros
ganha as cifras e os cifrões
ganha a grana e a gama dos horizontes de expectativas
rouba futuros
oxalá ganhará artilharia antiaérea
na lata
na fuça
nas venta
assados no rolete

o quilombo é o front
nos lemos malês inteiros
a aldeia é o front
xavantes avante guerreiros

o banco é o alvo
a democracia participativa é o alvo
a comunicação é o alvo

liga nóis não
o xis da questão é o foco
é o alvo
você é o alvo