Por vezes, como é boa a solidão!
Escrevo à luz de um poste e
ao som dos carros pelo chuva
Já se vão transcorridas vinte horas
dessa despretensiosa rotação
e o sol ainda não despencou
sobre o Japão
O incontido da escuridão sussurra:
“de findo nada há”
E eu volto para dentro de mim

Quando oro faz-se um vazio fundo
cala qualquer interjeição minha, frente
a este indizível ser que sustenta os infinitos
mas que não sustenta minha oração
não louvo pois sei que ser divino
não é humano para querer adoração
não peço nada uma vez que não é o
meu desejo que impulsiona, sim minha ação
não agradeço pois sei que o perfeito
não almeja os gracejos da minha própria vida
tento ir, fazendo da minha própria vida
uma possível congruente oração

Por que não quero o que está
em minhas mãos?
Por que renego este anel vivo
que não sai do meu dedo?
Por que o desejo do brilhante?
uma vez que ele é falso
uma vez que ele é vidro
Por que esse ímpeto de
transcendência?

Disso que volta, pelo telefone
Volta incerto, quase findo
Falta o ponto final. No domingo

da minha janela que dá ao passado e ao futuro
inspirei uma vindoura chuva
e com Lupicínio percebi o desengano

mirando a copa da árvore que plantei
via a primeira gota da chuva molhar
vi outra gota numa flor
que sempre aqui esteve mas só agora vejo

lha sobressai-se luminosidade do vermelho da flor
e os pingos douram-se lha mais a mais
ela é quão ou mais viva como eu

promessas
palavras usadas
meu bem
palavras
não dizem nada
também

eterno
é só o universo
meu bem
infinito
foste nosso amor
também

jurada toda a felicidade
meu bem
feliz
creio me enganei
também

profundo
pensávamos fosse
meu bem
passado
é todo o vivido
também

eu quis
que você quisesse
me bem
mas vejo
que o que passou
já é finado
não convém

sagrado
é só o agora
meu bem
to feliz
to rindo à toa
adeus, good-bye
e um amém

e hoje
eu quero a eternidade
do momento
meus quase vinte anos
e um colo ao relento

Levantei-me hoje cedo e fui,
qual a meta do meu ir, ainda
não decidi.
Se escrevo, regozija-me saber
onde estou não.
Vou com as letras.

Passa aurora, passa Angélia, passa Ocaso, passa o dia, passa a noite e eu não me passo; passo o dia — e a noite — com meu passado. Pego a peça do jogo: “eu passo”. E com passos apressados passo rumo ao meu passado. Possa tudo nessa vida e meu eu é só passado.

Do grito de um pedinte
vem-me a dor de reclamar
o fausto da opulência
joga-me à face ser simples

Os outdoors me segredam
a inutilidade do orgasmo
E levas de carros ao paraíso
como Cérberos motorizados

Eu só quero o tangível do meu ser,
aquilo que se pode me conter
sem falta. Sem precisar sentir-me
frígido de minha própria vida

Hoje são só pequenas metas
Amanhã, quem sabe, todo o meu ser…

o que pronunciei, pronunciei, já basta
o que proferi já é meta n’algum pretérito
do amor só resta ele próprio, separado
como a pronúncia do agora e os quilômetros
de sentimento do início eterno e infindo

Num ato quase sincero
se avista possível Nero
Louco, ingênuo, assim néscio
Com palavras queima o certo
esperando prazer mero
(mas só há este vazio)

E se eu te dissesse
toda a verdade?
Seria verídico a mim?
E se o ato o fosse
própria inverdade?
Seria eu mentiroso?
E se eu me calasse?
Teria mencionado a
Proposta?

Neste jogo de idéias
Neste fogo de paixões
Nesta lava de palavras
Neste vai-e-vem
Nesta mesma hora
Nesta simbiose d’alma
Neste ínterim de possibilidades
O infinito explode em frações

Mil coisas
Nesta seção
Seccionam
O que circula
No meu sangue
De terça a
Sábado

Espero dessas
Mil coisas
O louvor,
A lavoura
O árcade
Artifício
Do milhar

Esperando mil coisas…

Pegue um pingo de chuva e parta-o em dois. Pegue uma parte do pingo e parta em duas e com essa parte da parte do pingo pense ser o dilúvio em suas mãos.

Deixa entrar o vento
soprar o movimento
transgredir o lento
e estático pensamento
o apático momento
o murmúrio do lamento
Deixa entrar o vento

só se for por ti
o levantar, o labutar
o caminhar, o vir
só se for maior
(como o é)
o perpetuar
o prosseguir
(mesmo a pé)

só se for assim
o despertar, o atuar
o andar, o ir
só se for amor
(ou mesmo fé)
o contemplar
o resistir
(além até)

só se for divino
o vegetar, o debruçar
o separar, o seguir
só se for dor
(o frio café)
o respirar
o existir
(o fim numa ré)

a utopia é uma meta-verdade
não uma mentira ou inverdade
é somente um eterno além
não uma proposta falsa
um ornamento de ingênuos
é antes uma esperança terna
uma idéia de cessar a dor
um sentido de abraçar o amor
um momento de sair de si

Um chuvisco rompe o calor da dúvida
Junto à leve brisa balouça folhas e
Umedece a seca percursada da incógnita
O pingo faz crer ser um lapso

De um pingo a um pingo, então há a chuva
E trovoadas tórridas tropeçam em
Compulsória propensão de existir mesmo
Ao frio, mesmo à dor, mesmo só

O amor é sempre uma falta
Nunca pode se exceder
nunca consegue a completude
O amor é um devir

O amor é um grande objetivo
Antes de tudo uma metáfora
para o sentido de uma busca
O amor é uma meta

O amor nunca é em si
Ele sempre vai além de sua falta
e se dá numa luta
O amor se completa num paradoxo

O amor nunca é sem explicação
Ele se explica quando se esvai,
quando se finda o ciclo
O amor se completa ao final

O amor é mutação
Nunca início
Nunca findo
O amor

Quando começo a inventar-te
e a ter-te como algo eu
tu voas para sabe lá onde
dá-me uma encruzilhada
que penso por vezes ser
maldição

saio da tua vida pela porta dos fundos
fugitivo de tua presença dentro dos meus poros
dou-te adeus sem o profundo dos olhos
e me arrepia o que virá sem tê-la em minhas mãos
debuto no avesso da eternidade e me
imerso em pontos finais

o tênis surrado dá mostras
dos descaminhos já corridos
e dessas cicatrizes que saltam
aos olhos, momentos a mais

na fita do Senhor do Bonfim
um pedido e uma dúvida
memórias de um desejo ao cubo
já em pedaços — traços de mentira

sobre os pêlos esparsos e curtos
a inexatidão dos sonhos, dos anos
e nas mãos não calejadas e lisas
o anseio da permuta de vida

por debaixo das unhas sujas
e doas coágulos nas cutículas
muitos medos e a sensação
de que a vida vai-se apenas

nas meias sujas e desfiadas
doses de passado e de dor
e o mesmo desprezo a tudo
que se vê na barriga caída

nesses cachos negros e desfiados
o mesmo mistério que se põe
debaixo das lentes riscadas
no centro de olheiras eternas

desta boca miúda e parca
a ostentação de uma medíocre
beleza esquálida e comum
quase que morta se não fosse rósea

por debaixo da pele um raso
oceano de migalhas de alma
querendo ser um algo que
inegavelmente ainda valha

Não agora,
mas noutro
plano ou mundo

Não abaixo
das terras
acima do céu

Não no meio.
No início
também não

Não no fim
e o final
também não há

Não incontido
no nublado
do que morfou

não,
bem fácil

Foda-se, simples e claro,
as pressões ao governo
O mundo é muito mais
E se verba não há para nada
reinventemos a necessidade

Qual a minha cor?
Pergunta a placa ao lado
Qual a saída:
Qual a sublimação?

Me lanço entre os postes
Me arremesso contra o meio-fio
Meu semblante de vidro
segreda o gosto amargo

Salvação?
Quem falou de salvação?
sabendo que o mar é
de fado, é de rocha
O vinho do descaso
sorvido na taça rasa
do amor morto
E no debruçar pela janela
o anseio da queda
(talvez do vôo)

Na queda invertida
se principia o medo
e o fado estridente
é tão somente
a gota de suor ácida
que escorre junto às
poucas lágrimas
melancólicas
(já mortas)

Doses de depressão logo de manhã
Hão de ser domadas a sol e vento
a pombos e pardais
a árvores e grama
a berimbau e banalidade
a vastidão azul
ao subliminar de meu conteúdo

Vago sem o que me falta
E ainda não me completei
Sobre o mar do destempero
Intemperiso meu casco
E a tripulação já se laçou ao mar

Desbravo o fim da Terra
E descubro o precipício
No fim do meu mastro principal

Monstros me perseguem
Bestas demoníacas de
um mito alcalóidico

Chega o fim da rota, paro,
pois o vento se cessou
Sou uma nau de vento

Se a iminência da revolução
capitalista estatal fato fosse
Qual fundamentalismo
seria o Cramunhão agora?

(metáforas do passado no futuro)
(guitarras podem disparar eqüidade?)

Em meio a dúvida caótica
Gritei e escutei meu grito
antes de gritá-lo

(em nome de Quem?)

ponto no fim da frase
o fim da frase
ou causa de outra idéia?

passos sobre o corredor
calças bem curtas
uma pressa que sonha

um Buda alado nasce
das chagas vivas
de um prédio em chamas

Já faz calor
Jaz com a dor
O frio fórmico
O fim forjado

Cato em todos os atos
sinais prelúdicos dói fim
Contemplo uma oração intermitente
pensando que o êxtase ali é dado
Vendo Deus ser inventado
em passos não factíveis de teorização
numa auto-hipnose dual
Sinto o Espírito Santo ali,
sendo criado, surgindo da mística
vindo do homem ao transcendente
(um apenas)

O finalmente fenece
no entoar de um mantra cristão
E as luzes atravessam nuvens
num apocalíptico quadro de recomeço
O fim é só epílogo do início

O imponderável torna-se fato
às migalhas de Nova Iorque
Um apocalipse é esperado
sobre escombros de um pentágono
O fim se almeja
em invisível peleja
de sistemáticos monstros
Mortos sobre mortos
Sem se vislumbrar o motivo do fim
Pondera-se que o fato
seja turvilínea conspiração de fé
e sepulta-se milhares sobre a égide
de uma fé material

O fim chega?
Ou será que aspiramos ao fim?

Sua voz me entorpeceu
e o planejado se calou
ao sentir sua voz
Certezas diluídas
ao tropel macio
numa prosa atroz
Murmura a confusão
contida na antípoda
do que somos nós

Toda pena vale
Sobre nossas costas
Toda outra é puta
Todo beijo é pena
Todo fim já feito
Sobre nossas costas
Tudo vale a pena
Quando a pena é feita

O menino brinca com a bola
Sem saber do World Trade Center
A bola rola e leva o menino
ou será que o menino leva a bola
e rola pela sarjeta do fim?
O menino pára, olha e ri
A bola rola e o menino já morto
corre atrás da bola

Explode um prédio em palmas,
lágrimas e apatia
O menino apático, cai e chora
Mas levanta e em festa
chuta a bola

“Bom dia”
diz-me o canto da aspereza
“já morreste hoje?”
completa em sarcasmo
“já morri duas vezes
em menos de meia hora”
respondo bucolicamente
sem esperança alguma
e morro realmente
mas uma morte avessa
que me dá a forma de pluma
uma morte cortiça podre
boiando em um lago
onde apodreço incrustado
de seres eus

Onde jaz aquele mundo outrora meu?
Perdi-me em mundo algum
Num relance do que cri em demasia
E aflige-me a quintessência do inexistente
O amálgama do meu mundo à realidade
Não há ponte, não há parto
Todos já se foram
E me deram a mim em demasia
Fiquei na inconstância de dois mundos

o som do tempo nublado
sibila a vastidão das nuvens
se cala ante feixes de luz
ante o concreto da luminosidade
faz um quadro de milagre
onde tudo é vastidão
onde tudo é som e silêncio
— Onde estou?
Nas nuvens ou nos milagres?

Nossas concupiscências nos torturam
E nossos amores nos permeiam
Tiramos pesos circuncidantes
Torturamo-nos inventando tantos mais
Desejamos a lascívia em lânguidas mãos
Aspiramos com as nossas a solução
Soluçamos em desespero por palavras
Por afagos, por amores, por carne

Um vento sutil nos passa desapercebido
E nós, perdidos em nuances de soluço e lágrima
Não vemos a solução que se vai com o vento

pensei sonetos, haikais, elegias
mas nada elucidaria
o que se passa nesses dias
e tento gotas com essa poesia
mas nenhuma palavra mudaria
o que se passa nesses dias
nem solução o poema seria
nem descanso a rima traria
para o que se passa nesses dias

Queria ser algo leve
A todas as almas do mundo
Queria ser o peso necessário
Ao equilíbrio dos espíritos
Queria ser a sutileza que marca,
Ser a brisa que
Acompanha a calmaria
Queria o poder do sublime
Em minhas frágeis mãos

Queria que todos assim quisessem

ao lado do beco
a boca promete
de fumaça, de pó
se entorpece
alicia aliados
abarca moleques
viagens, loucuras
a vida se esquece

a barca cruza o beco
nem luz reflete
do beco ao mundo
a carteira: “entregue!”
do beco, da boca, ao banco
e Deus? renegue
astutos no caixa:
“rápido, não espere!”

pneu queimado
“cabrito não berre!”
a barca, o beco
a alma se despede
um tiro, um peito
a vida não pede
o sangue no carro
o luto na Leste

ao lado do beco
a boca ainda promete
de fumaça, de pó,
de doce enriquece
alicia aliados
centenas de estepes
viagens, loucuras,
são todos moleques…

um velho lento e belo
embeleza a via pública
com belos cabelos grisalhos
(longos)
com bela barba grisalha
(longa)
com quase um século
de vida e vai-e-vens
em vias públicas
(longas)

um velho lento e belo
dá sentido ao caos
(longo)
não belo, não lento,
mas velho

um velho lento e belo
passa ao meu lado
me olha lentamente
— um olhar longo…

buscar matéria poética
em unhas vermelhas
de uma criança de
seis anos é
catar na imoralidade
do fim da infância
a chave para abrir
as portas que fechei outrora

procurar matéria-prima
poética em mulher
completamente vestida
mas ainda assim
semi-nua é uma
árdua missão
e como resultado
tem-se um cheiro
ridículo de tesão
em meio a versos

“solidão é lava, cobre tudo…”

Solidão
Antes lava fosse
Pois assim matava
Não consumia
Em silêncio
Como veneno ao ar
Decigramamente
Jorrado
Para torturar
Não construindo

Falas que nunca lhe fizeram um poema
Também pudera
Quando já se é um então!
Fica difícil se falar de um tema
Que já beira a sublimação
Mas por te ver na desesperança
E a mal dizer o mundo
Tento cumprir esta árdua missão
De escrever-te um poema
E quando te penso fica mais fácil
E só complica
Quando coloco a felicidade
Que me produz em contraste
À incógnita do que sou
Ah, e tu és linda (inclusive)

Tive um sonho lindo
Sonhei com um boneca de pano
E um palhaço apaixonante
Os dois faziam estripulias
Pulavam, saltavam, corriam no ar
Traziam alegria ao meu sonho cinza
Davam cor e carnaval
Medicavam-me tão bem
Que ao acordar
Pensei ter quatro anos
E percorri leve meu dia