Hoje é quarta-feira
e um machado de dois gumes,
par de asas de rocha,
quer nascer em minhas costas.

E ser fogueira dentro da chuva fina.

E chama raios e trovões.

Uma das coisas que mais doem,
é saber que a gente não vai estar aqui
para ver o surgimento de novas frutas,

deliciosas. Tipo maracaju.

no sentido mais cáustico
que possa existir
– e lembremos que reações ácidas
ocorrem em nossas entranhas,
naturalmente –
liberdade não existe

agora, só resta saber
qual é a cela
com as suas medidas personalizadas
e pra qual carcereiro
você vai rezar

uma corda
com um nó
de enfiar em pescoço de suicida
desceu bem do lado agora
– do céu
e bem debaixo de uma escada
– que eu passei

eu olhei e pasmei:
hoje, eu ainda gosto da vida.

deixa eu viver a mulher que me habita
deixa eu viver o homem que me mora

aliás,
deixa porra

quem deixa
é dono,
quem dá
não liberta
 
 
eu afloro a mulher que me habita
eu afloro o homem que me mora

e você vá pra casa do caralho
com a tua natureza.

quando ipê em folha for
será ipê em pé ainda
ou apenas a flor de IP
em post promovida?

você já foi lá fora,
abriu porta
sentiu o tempo
lambeu o chão
comeu a pedra?

você foi lá fora mesmo?

ou você olhou pela janela
no máximo sentou na calçada
e achou que fosse só aquilo:
uma beira de garagem

a realidade

são milhares de vozes
que se fazem

e te dizem quem tu és
ou que te dizem tu és
ou que te dizem tu deverias
ou que te dizem tu serás
ou que te dizem tu fostes
ou que te dizem o quê
ou que te dizem sem dizer o que te diz
 
 
e o que tua voz te fala
e o que que tua voz carrega

quando só o vento se ouve?

Falávamos ao vento
ninguém ouvia absolutamente nada
que não tivesse vindo
de um nó aplicativo

Nossa voz não reverberava
em ninguém, em nada
Comprimíamos o nosso próprio
atacanhado tamanho em nada

Sem adesões e sem gostares
e o mais enfadado: sem interlocução,
falávamos como araucária no meio da soja
ou pequizeiro no meio do pasto
Uma linguagem de outros modos
ao pé de ouvidos com fones

Não falávamos,
berrávamos para nós
e nem nós nos escutávamos

Apenas insistíamos em ponderar a loucura
de tentar falar uma língua morta-viva
para zumbis surdos

E os poemas pipocavam como
uma glossolalia sem anjos,
só ciborgues a assaltar todo significante
todo símbolo
qualquer signo
e todo significado

E olhávamos com pasmo
aquele blindado big data de figuras de linguagem
e um novo algoritmo poético
a despejar belas canções que jamais serão lembradas

logo mais haverá cores, sei
cada travessia do sol, cicla – re
e quando ele sair do ar da balança pendulária
e adentrar as águas do inferno,
profundo lamaçal de esfregar bicos
de seios e fazer unguentos,
o céu vai clarear pelas manhãs
em pequenos caleidoscópios fractais
dourados nas gotas dos dias,
feixe de raiar corpos

por enquanto, como a lua, como o céu,
eu cresço e minguo e eclipso,
como cá estou cinza – s
pronto a rebrotar desde as águas
até ser lenha para a fogueira
que há de arder bem no fim dessa
travessia pelo firmamento

mais uma vez

A fagulha só pega
quando há corpo a queimar
e calor pro ar passar
feito rastro de meteoro no peito

Todo fogo queima
de doer e até entender
tatuagem-queimadura
a estampar lições

A primeira passagem
é a das notas contidas
nos sinais de fumaça
no toque de tambores:
há que se saber os códigos
para decifrar epigramas de amor

Os sinais tem de ser claros
mesmo na escuridão:
por quais ruas deambulam
danças ou fugas
que farão o próximo passo

Do fogo a luz
que cadeia no céu
se faz sombras e lê-las
dá o enredo

Há encruzilhadas
que deságuam em todo o futuro
E o corpo sente

Amar-se as dores,
outra conta para as pagas da vida
E as lições do fogo continuam
ainda que em barco naufragado
mar livre do peso de se sustentar
a liberdade de ser os próprios sinais

Respira

Descobre o que assombra
Ali nos corais há habitação infinita
E nenhuma regra há de impor
quantas casas se erguerão no fundo abissal

Despede do que te veste de incerteza
fique nua, do avesso ao verso

Escuta o canto:
melodia pura de sensação ébria
um tritão ergue a voz
e chama,
no mar há fogo

Não respira, pira

Se despedaça em cada parte que alcançar
e se recompõe, regenera

de prazer

dê-se

A corredeira dos dias
anda tão farta
que o cimo das melhores horas
já se perdeu nas têmporas
e tempestades das cabeceiras
das manhãs,
rolaram trombas e águas e elefantes
erodindo a memória.

Nas depressões dos vales
que roubam terras das montanhas
é que se reflete:
e nesse horizonte de sol,
quais foram os melhores dias?

– Foram os dias.

É pelos pelos ao ar eriçados
ao arrepio de constatar
mais um sol sobre a cabeça
a curar em tremor de terras
as chagas e os achaques
que adentro o dia:

existindo.

Tem dia que doce
amaro que fosse
salgar seu despertar
feito pimenta a acordar
o paladar da sua vida

Prova e reprova
erra no sal pra acertar
ajeita o molho
se molhe e se lamba
condimentos nas dores
tempero é remédio

e a refeição de si
é farta

A folha verde,
a força
de ver
recompor o
entremeio
das calçadas,

até comê-las.

O diabo – e deus –
é esse lance,
que não é mulher,
não é homem,
é gente –
e como a.

Houve uma frase insistente,
ouve:

“Para que lado fica o horizonte?”

Ori onde
ori ente
de dentro

de longe.

Matamos os fantasmas,
roubamo-lhes os espectros,
o plasma solar e o
ectoplasma interno.

Na mão grande.

E agora somos esses
espelhos sem imagem,
que mais apavoram.

A lida constante e
ininterrupta com as
distâncias te faz
se esquecer das
proximidades.

A primeira,
a mais abandonada:

si.

irrefletir por dentro
d’água e refletir o céu
azul do sol por entre
os pelos do peito,
feito arraia dentro da
areia dentro do rio,
como num tempo de
sem horas, de só sol
vagar, devagar, de vagar.

a descompressão do
mergulho no movimento
contínuo das águas
em cachos e correntes.

atar-se n’água.