Acorrentadas mães tanto das prosas
em dias com mistérios infinitos
                 quanto das poesias que se transformam em poeira

nós acordávamos em cima de todos
e quaisquer fios estendidos pela vida
                   bom jaco a quarar entre os arames armados nas paredes sem reboco

e sim, vivíamos

pois na brutalidade desparecemos fracos.

E as noites eram corujas sólidas
que, tangenciando o couro, iam embora

desbotar de escuridão o unguento.

pela janela
a noite escura,
lá fora alta
duas luas

uma nítida
outra difusa

um leve estrabismo
no céu que dura
milênios de milhares
de noites profundas

e ali, paradas,
subiam duas luas

um jorge, um gêmeo
e um dragão cindido
no meio

uma asa num ponto
outra asa descansando
e o fogo no centro
 
 
duas luas no céu

eu tento
 
 
                          mas não aguento

achei um caco de garrafa
de cerveja pregado na chinela

cinco quadras depois
encontrei outro caco da mesma garrafa

e durante todo o percurso
gotas de sangue coagulado estampavam o chão
até que quatro quadras depois
estava lá, a poça

à frente uma moça cuspiu uma borboleta branca

cinco quilômetros depois
outra moça cuspiu fumaça depois de uma tragada

e eu li o caco, o sangue e o cuspe
 
 
os arcanos da era da zoeira
são de uma potência brochante

me pediram um poema doce
como suspiro e pão de ló
e o que veio foi esse conto em foice
a martelar a corda e quebrar o nó

que pendurava a morte

– a bicha tava que já não se aguentava,
pensava em morte todo dia, a morte.
até que não guentou e se pendurou
na própria morte, a bichinha.

antes saiu por aí a desdita
revigorada de vida, a morte
colada com uns parça sinistrão
que metia os loko nas quebrada
interplanetária do globalismo
antiglobal

a morte surfava e espreitava
chamava o guedes e dava uma dica
chamava os messias e rezava uma estória
e começou como falseamento
da lógica mais temerária

soltou fantasmas passados aos montes
e aos poucos
cada fantasma a trazer mais dezessete
trinta e oito
e deixar tudo no ponto do doido
fissura de crackudo
o cuco da história como o elemento definidor da antihistória

38, depois 48, depois 58 horas semanais de trabalho
no talo e com relho no lombo
e um sorriso brilhante olhando o quinto mandamento
insanamente
do alto do morro que desceu a morte
e aliciou as polícias da morte
para as milícias da morte

e um pib aumentando 0,6%

Minha primeira reminiscência
na esquizoanálise foi um aboio:
mil tretas nuns paranauê sinistro,
lokão tipo fogo nos zói da venta.

Na sequência veio uma anamnese
vindo nas veia
gradativa feito um dub;
peguei na mão da lembrança
e disse: isso me encaixa, tem graxa
eu escorrego corredeio
e cadencio: há água irrefletida
que margeia e inunda.

       Despacho para a síntese
       intersubjetivamente objetiva:
       – sete tipos de miúdos de centauro
       – dois litros de dendê
       – farinha de puba suficiente
       – cinco tipos de balas perdidas encontradas
       – nove fios de cabelo de axila feminina
       – um alguidar número nove
       – um raio laser
       – um strobo
       – camarão du bom um bom tanto

A integração se deu num rasgo de anunciação
– com um pacto entre as partes
que se achavam estranhadas, embora entranhadas.
Chamei as paradas que se diziam escrotas
trombei com o sumo da bondade que escorria
e trôpego me arrastei

e me arrasto. Mas invocado.

A desdita começara de véspera
numa partida partida entre duas bandas:
uma avante outra retrovisora,
mas parecia mesmo era que a bola
é que tava malassombrada.
Quem mantinha a pelota sob domínio
era afetada por um enfado tal
que zicava toda condução:
perdia-se num ensimesmado irredutível
à realidade,
inação plena – quebraram alguns bancos, alguns.
Outras tantas ficaram no twitter. –,
mas de junho pra cá foi essa coisa
que nem vai e nem foi
fica sendo sem saber que tá,
cara de empanzinado ou enfezada,
mas o certo é que é quase uma maleita d’alma,
cabeça de burro enterrada dentro do peito
mandinga venenosa de traído pela atração
da outra banda,
que quando se vê cá, o que de lá bombeia,
perde-se o caminhar e só fica
a cara de véspera eterna

partida sem campo

campo sem mato

mato sem

morte desprovida de vida – vida abandonada é esse quase,
 
 
 
uma panema da porra.

Porta de entrada pro ermo.

Um gosto alcalino na boca,
como se eu tivesse passado
a noite toda chupando pilha,
até me entalar,
como Rafael.

O suor escorre pelo pescoço,
uma quentura lateja
desde ombro a ombro,
kundalini horizontal a queimar
a vida, ou o rasgo.
Schopenhauer quer a minha morte
carbonizada, hoje eu
tenho um problema com meu corpo,
como no meu debute.

Um verme de linhas obtusas
me habita. É um pontilhão de Maria.

Eu sequer saquei,
meu corpo insistia
em produzir umidade,
meu semblante certamente é gay.

A aurora da vista.
Eu tô indo pra onde?
E se ela me desse?
e descêssemos no meio do matagal
até os charcos da mata
e molhássemos os pés
no regato e arregaçássemos as mangas
por entre o arroio
e capinássemos e plantássemos
e curtíssemos
sem botões?

Eu lembro do rosto das pessoas
e dos detalhes dos sonhos quando sonho,
como os traços dela vendendo os traços
e seu dente que falta e o outro torto
e que eu não tinha um puto para comprar os traços.

Cada pé de árvore agora me faz querer chorar.

Não me olha,
eu quero plantas e águas
e o silêncio dos sons
e ela que não existe,
entre as folhas das primaveras em flor
sem o meu medo
reflexo
e uma atração desatraída.

E eu tenho vontade de chorar
a cada sopro de imagem que não esqueço.

Quem caberia por entre as folhas?

Quem teria a cor dourada
e o suor caindo pelo rosto,
um sorriso de esforço para o buraco
da muda de cupuaçu
e o bico do peito à mostra
por entre a folga do vestido,
sem a minha significância sabotando
o prumo e sustentando
um pai em minhas costas?

Quem seria ela que finalmente não seria eu
a me relacionar com meu homem
travestido de mulher?

Eu me cerco de espectros.
Eu me perco no ectoplasma.

Não me olha.

A natureza é perfeita
e o erro tem um sentido evolutivo,
quisera eu saber viver na roça.
Tenho vergonha dos meus peitos.
Queria andar sem camisa
durante a lida e ler
Schopenhauer na rede logo após,
sem camisa.

Cada luz que vem difusa
eu penso que pode ser um milagre.

E pra onde é que eu tô indo?

Não é paradoxo,
é paroxismo:
amar a beleza flutuante
de paisagem em corpo
em forma,
longitudes que nos alcançam
as vistas;
ser indiferente à beleza
– sempre invisível –
antes da opressão suprema
até a morte da vítima,
quiçá sua loucura.

Matá-los todos,
sem nenhum amor,
apenas o amor
filogenético à espécie
da vida.
Desigualá-los de quem
importa manter a vida
e dispô-los a ser adubo
às espécies – turba –
que mais vibram:
nossas irmãs plantas.

E a cada um que derrubarmos
com seus sangues em nossas mãos,
desonrando tudo o que
eles acreditam,
comprovará não a nossa paranoia
– ela é apenas a percepção
de uma realidade diluída
nos espetáculos deles –,
mas sim a nossa
pronoia.

Sincronicidade da morte para a vida.

A cada um derrubado,
uma nova estrela
surgirá no céu,
não em suas homenagens,
mas para as novas constelações
que ornarão os céus e os signos
de nossas infinitas possibilidades,

enquanto espécimes
da vida.

Hoje é quarta-feira
e um machado de dois gumes,
par de asas de rocha,
quer nascer em minhas costas.

E ser fogueira dentro da chuva fina.

E chama raios e trovões.

Uma das coisas que mais doem,
é saber que a gente não vai estar aqui
para ver o surgimento de novas frutas,

deliciosas. Tipo maracaju.

no sentido mais cáustico
que possa existir
– e lembremos que reações ácidas
ocorrem em nossas entranhas,
naturalmente –
liberdade não existe

agora, só resta saber
qual é a cela
com as suas medidas personalizadas
e pra qual carcereiro
você vai rezar

uma corda
com um nó
de enfiar em pescoço de suicida
desceu bem do lado agora
– do céu
e bem debaixo de uma escada
– que eu passei

eu olhei e pasmei:
hoje, eu ainda gosto da vida.

deixa eu viver a mulher que me habita
deixa eu viver o homem que me mora

aliás,
deixa porra

quem deixa
é dono,
quem dá
não liberta
 
 
eu afloro a mulher que me habita
eu afloro o homem que me mora

e você vá pra casa do caralho
com a tua natureza.

quando ipê em folha for
será ipê em pé ainda
ou apenas a flor de IP
em post promovida?

você já foi lá fora,
abriu porta
sentiu o tempo
lambeu o chão
comeu a pedra?

você foi lá fora mesmo?

ou você olhou pela janela
no máximo sentou na calçada
e achou que fosse só aquilo:
uma beira de garagem

a realidade

são milhares de vozes
que se fazem

e te dizem quem tu és
ou que te dizem tu és
ou que te dizem tu deverias
ou que te dizem tu serás
ou que te dizem tu fostes
ou que te dizem o quê
ou que te dizem sem dizer o que te diz
 
 
e o que tua voz te fala
e o que que tua voz carrega

quando só o vento se ouve?

Falávamos ao vento
ninguém ouvia absolutamente nada
que não tivesse vindo
de um nó aplicativo

Nossa voz não reverberava
em ninguém, em nada
Comprimíamos o nosso próprio
atacanhado tamanho em nada

Sem adesões e sem gostares
e o mais enfadado: sem interlocução,
falávamos como araucária no meio da soja
ou pequizeiro no meio do pasto
Uma linguagem de outros modos
ao pé de ouvidos com fones

Não falávamos,
berrávamos para nós
e nem nós nos escutávamos

Apenas insistíamos em ponderar a loucura
de tentar falar uma língua morta-viva
para zumbis surdos

E os poemas pipocavam como
uma glossolalia sem anjos,
só ciborgues a assaltar todo significante
todo símbolo
qualquer signo
e todo significado

E olhávamos com pasmo
aquele blindado big data de figuras de linguagem
e um novo algoritmo poético
a despejar belas canções que jamais serão lembradas

logo mais haverá cores, sei
cada travessia do sol, cicla – re
e quando ele sair do ar da balança pendulária
e adentrar as águas do inferno,
profundo lamaçal de esfregar bicos
de seios e fazer unguentos,
o céu vai clarear pelas manhãs
em pequenos caleidoscópios fractais
dourados nas gotas dos dias,
feixe de raiar corpos

por enquanto, como a lua, como o céu,
eu cresço e minguo e eclipso,
como cá estou cinza – s
pronto a rebrotar desde as águas
até ser lenha para a fogueira
que há de arder bem no fim dessa
travessia pelo firmamento

mais uma vez

A fagulha só pega
quando há corpo a queimar
e calor pro ar passar
feito rastro de meteoro no peito

Todo fogo queima
de doer e até entender
tatuagem-queimadura
a estampar lições

A primeira passagem
é a das notas contidas
nos sinais de fumaça
no toque de tambores:
há que se saber os códigos
para decifrar epigramas de amor

Os sinais tem de ser claros
mesmo na escuridão:
por quais ruas deambulam
danças ou fugas
que farão o próximo passo

Do fogo a luz
que cadeia no céu
se faz sombras e lê-las
dá o enredo

Há encruzilhadas
que deságuam em todo o futuro
E o corpo sente

Amar-se as dores,
outra conta para as pagas da vida
E as lições do fogo continuam
ainda que em barco naufragado
mar livre do peso de se sustentar
a liberdade de ser os próprios sinais

Respira

Descobre o que assombra
Ali nos corais há habitação infinita
E nenhuma regra há de impor
quantas casas se erguerão no fundo abissal

Despede do que te veste de incerteza
fique nua, do avesso ao verso

Escuta o canto:
melodia pura de sensação ébria
um tritão ergue a voz
e chama,
no mar há fogo

Não respira, pira

Se despedaça em cada parte que alcançar
e se recompõe, regenera

de prazer

dê-se

A corredeira dos dias
anda tão farta
que o cimo das melhores horas
já se perdeu nas têmporas
e tempestades das cabeceiras
das manhãs,
rolaram trombas e águas e elefantes
erodindo a memória.

Nas depressões dos vales
que roubam terras das montanhas
é que se reflete:
e nesse horizonte de sol,
quais foram os melhores dias?

– Foram os dias.

É pelos pelos ao ar eriçados
ao arrepio de constatar
mais um sol sobre a cabeça
a curar em tremor de terras
as chagas e os achaques
que adentro o dia:

existindo.

Tem dia que doce
amaro que fosse
salgar seu despertar
feito pimenta a acordar
o paladar da sua vida

Prova e reprova
erra no sal pra acertar
ajeita o molho
se molhe e se lamba
condimentos nas dores
tempero é remédio

e a refeição de si
é farta

A folha verde,
a força
de ver
recompor o
entremeio
das calçadas,

até comê-las.

O diabo – e deus –
é esse lance,
que não é mulher,
não é homem,
é gente –
e como a.

Houve uma frase insistente,
ouve:

“Para que lado fica o horizonte?”

Ori onde
ori ente
de dentro

de longe.

Matamos os fantasmas,
roubamo-lhes os espectros,
o plasma solar e o
ectoplasma interno.

Na mão grande.

E agora somos esses
espelhos sem imagem,
que mais apavoram.

A lida constante e
ininterrupta com as
distâncias te faz
se esquecer das
proximidades.

A primeira,
a mais abandonada:

si.

irrefletir por dentro
d’água e refletir o céu
azul do sol por entre
os pelos do peito,
feito arraia dentro da
areia dentro do rio,
como num tempo de
sem horas, de só sol
vagar, devagar, de vagar.

a descompressão do
mergulho no movimento
contínuo das águas
em cachos e correntes.

atar-se n’água.

sempre desconfie
de quem não
pega ônibus

algum dia,
eles encarcerarão
os seus pés

virado no tetéu
noite escura,
um pó branco
cai do céu

aspirava estrelas
por debaixo do véu

e uma manhã de sol
de trevas,
raiava como paga

feito praga

Como ir,
pés rosas
ao rubro barro.

Fina capa em pó,
duros, rachados,
mas pés e flores
ao cabo
e ao largo:
me solto.

É sempre assim,
quando seca

é que eu broto.

Entendo perfeitamente os cortes
e os anjos,
mas às vezes
só entender não basta
só alastra.

Como agora,
quase quebro os dentes
de tanto sentir
pra dentro
e não botar fora.

Me deixa pelo menos aqui
na arte, eu.
Não se morde
não se arde,
me deixa pelo menos aqui
nessa minha parte,
fazer como se…
quem sabe…
o fulgor dela
me botar alarde.
E dizer de um possível
beijo: me tasque.

Já avança a meia
da travessia
e até agora
o brilho não se
fez aos olhos,
como se o desarrumo
das lágrimas atmosféricas
tivessem virado
a luz para dentro
do Sol.

Mas o certo é que
a desesperança do amor
é que me tomou
as rédeas e não
arredou mais pé

até que o céu
de Marte se assomou.

não sou você
nem há encaixe,
há deslize

avalanche ladeira abaixo
e uma nova paisagem
brotando de dentro
da terra,
pó de montanha
para novas planícies

onde me encharco.

Cristais de nitroglicerina
em todo o beijo,
urânio enriquecido
os abraços,
um tiro e uma facada
ao toque dos sexos
e o algodão do doce encontro

– um domínio, dogma não declarado,
o amor É sinônimo de posse,
primordial o fato, o sobrenome dele no papel,
cavalos brancos e pétalas e plumas de príncipes
voando de helicópteros
e o primeiro tapa até o último soco.

Como a mágica frase
anteposta feito poema
no instagram
dos corações solitários,
pesa a tonelada
de transformar a notícia falsa
das sessões da tarde
e suas barrymores
em notícia quente e,
três tuítes depois,
requentada do jornal das oito:

mais um feminicídio computado.

Pensa na música mais bonita
que você já escutou na vida.
Eu provavelmente
a odeio do fundo do meu ser
e essa voz me dá asco.

O que me encanta
te causa repulsa e pavor.

Para além de um talho
na democracia,
é isso que talha
o mundo a existir.

É quando o frio chega nos ossos,
trazendo um punhado de desaconchego e esperança
e como quando o calor se acerca
e tudo desmancha.

vai, se deprecia
afia a ponta da faca e crava
e espera os cravos ao redor do caixão

se deprecia, afia
se deprecia, aflita
bem na beira do precipício
como se fosse o início

dos dois jeitos eles ganham:
um a menos a superpopular
ou mais uma cartela vendida por mês.

anda junto,
pois o intrépido só
só se estrepa
sem tropa ou troféu.

anda só,
pois o estouro da boiada
pode até parecer força,
mas no fundo é só medo.

não aposto no que erro
muito menos no que é certo

é que de perto
qualquer sussurro

pode ser berro.

quando parou para pensar na dor
uma pomba riscou o céu azul
e trouxe a face dela de lã dourada

é naquele templo que há coroação
um infinito de paz na luz dos
movimentos que apaziguam
dores e dilemas

há riscos
sempre há riscos

esporádicas relações de conversa
sem jeito e sem graça.
tudo cansa até o talo.
a única salvação dá-se interna.
dentro é mais seguro
– como as telas das nuvens
e uma senha de cinquenta caracteres especiais.
mindfullness madness
e um buda pregado no umbigo.

(você pode substitui-lo por
um ancap de bigode.)

é da peia
que se aperta
o miolo
na venta

assim como a economia criativa
é suspiro capitalista
para a uberização da arte
e como o arco-íris é o new pink
e como o black continua
sendo metralhado no atacado
por helicocas cariocas

em nome de deus,

pa

i

quero o tua verdade
custe o ar que faltar

teu colo de plumas
como o lastro
por onde flutuo
minhas pedras

era um pasmo
cada passo

pássaros
pisando
o cascalho

ainda há lágrimas
lá na gruta escura
que me adentra

mar de agruras
rio de doçuras

lá

gris mar
em veio seco

aqui

grito que vaza
líquido