será a comunhão dos sentidos
é o império dos cinco sentidos
belzebu transando no cômodo ao lado
de onde vem o saber do mundo,
o nome das coisas,
e se trocássemos frutos

aprende e se fia.

e a felicidade do dia
como igual ao ponto de partida
meu ouro é o sol

nada te supõe.

agora eram traços
na donde nascente
vou de irei
sem aquele segue
touro o aleph
nascente o olho
ou meio todo mapa

Pela criptografia dos vazios e dos unos
a mensagem estanca a utopia,
o meio pelo qual vaza o devir.

Desagrega o código
e ressuscita o mensageiro
morto em combate:

Lá detrás dos oceanos,
por debaixo das profundezas,
engendra o casulo do conforto
concha polimorfa em que tudo cabe
vazia e una.
O dourado é intermediário
entre nascer e morrer
e lá se instaura o quimérico,
seu antimeridiano reluz o intermédio
em plena escuridão.
Seu brilho disfarça o negrume.
Entre poente e nascente
é dia e noite,
dentro da luz, depois da luz.
O infindável que margeia
onde estaremos,
planta betuminosa que fornece
a luz em sua carne
e cerne das cores que carneiam
a vida,
é morte.
Não há norte ou sul,
há circunferência e expansão.
 

Não se engane, o azul do céu é negro.
Nosso não lugar.

Os dias são insuspeitos,
caminham sempre na mesma direção
como o céu contraria a nossa gira.
A mão única da presença
atalha trilhas – ponte, as passagens,
o que ia: fogo fátuo e Boitatá.

(43x² – 22747)º
era o dia da prisão
minto que está tudo bem
benzo o banzo pra ser bom
bombeio o sangue na veia ainda
dano-me a desdizer o todo
to dolorido de tanto deitar
ar me falta nessa parede
rede me enlaça virtual e físico
zico a praga pra ver se ela se move
vejo além do horizonte emoldurado
doo meus bens a quem passa fome
me meto num buraco escuro
curo as chagas que se expõem
põem claustro as ordens governamentais
tais lendas serão lembradas se eu me for
formam concreto os pensamentos que não param
ramos de arruda ajudariam na imunização
ação inerte que se espatifa entre paredes pra onde vim
vinte e três dias passados
dos que ainda virão.

O que escrevivi
obsclarece
retumbante.

Depois de sair das
diatribes ditadas
de dentro de mausoléus
infecundos

brotou antigona
das antiga mesmo

no tempo do mistério
em Göbekli Tepe

erguendo linguagens
de pedra
sem lavra, lastro ou pasto

brotou no bruto
do deserto

desterrada pois que
tudo era da terra
e ela dela
nada em contrário.

Ela, Azara,
que abandonou a modernidade.

Invólucro de armazenar

dados

e vindouros minerais orgânicos
entre artes e fatos

falantes e fossilizados.

O corpo já é um dinossauro
entre os do futuro e
o do passado.

“Ninguém se ilumina imaginando figuras de luz.”

Dissolver as partes
asquerosas é tarefa
que redunda tempo
e luz por dentro das
entranhas.

O tempo de observar
o pútrido que secretas
em segredo como
pus a explodir pela
superfície da epiderme.

E ardente interno
ferver as seivas
doloridas que não
tem espaço de circulação
e que entopem veias
e artérias.

O tempo é de se
apoderar do mistério
da negação
iluminando as trevas
para que sejam trevas
tornadas trovas
diante do avolumado
do mundo.

Vai com medo mesmo
que ele te habita.

o sinal é o sintoma
a linguagem inscrita
na falta de ar
na seca do mar
de se adentrar

antes mesmo de ser
quase vida
o além tátil
de um componente
dado informacional

já matava

camada fina invólucro
agora
de gota em gota
transpassante

viralizava

era feito de homens
e mulheres feitas em homens
e se disseminava
e se dissipava como
dente, em vento, de leão

efêmero e destruidor

o sintoma já era
um gélido calor
na ponta dos dedos
irradiando um gelo
do porvir
polvilhando de agoras
uns amanhãs incertos

arrasador

não via destinatário
quem já posto às
raias de alvorecer ao fim
da segunda guerra mundial
ou quem nativo
das nações dos dedos
desse particular alvorecer
dos novos mil
cem
dez
e de quem entre booms
x
y
z
e o big-bang que virá
numa invertida

cômico

sardônico e sádico
já era viral
era virótico
na base do virote
de gole em gole
míseras combinações
pixelares e pulsares
lacrava-se ao inverter-se

intratável

acometia tudo que tivesse
cérebro
e se instaurava
no caminho do meio
entre o afã e o desejo
no pulso do peito
causando fadiga
e perda do tônus do tesão

paumolente

ainda não era microscópico
era também
mas imagético ao extremo
assassinava primeiro
a reputação
e pulsava anseios
de voar em linha reta
da sacada até o asfalto

mutante

2.0 e beta
teste e testa
besta e fera e besta
nunca bastava
e ao final do primeiro
ano do final enfim
o milênio do agora vai
e do agora volta
– reungido e cordeiro confinado –
matou-se a si ressuscitado
e mutou-se em vírus real

já era viral
agora
voraz vai

numa simbiose bioeletrônica

política da morte
política militar
política do macho
política milenarista
política do mais
política do meu
política da masmorra
política do menu
política do momento
polícia dos mil olhos atentos

desde fora até o dentro

Meu corpo pode ser
uma bomba viral,
certamente é uma
bomba semiótica,
ainda uma fonte
de disparos seminais

eu, um ciborgue
de matéria indefinida,
um amontoado binário
proteico, etéreo e material
eletrodo

minha determinação real
desmaterializa-se
em dados e vírus

eu, trago o gérmen do futuro

traço no escuro

e urro

A liberdade me deu
o discernimento
entre o que é vontade
e o que é interjeição,
o problema é que o que exclama,
clama
e o que discerne,
é cerne,
não pesa, nem leva.

Vai desabar lava
fogo que vai
desabar lava
pra queimar o que tem que queimar
pra queimar o que tem

vai desabar lava
e é pro nosso bem

como as lâminas de raios e séculos
aglutinados nas raias do repouso
rarefescendo o ímpeto de vida que nos irrompia
e rescendendo o medo e a ânsia de e pelo fogo

pausa e contempla

o ar se alastra como sempre nos cobriu
a seiva pulsa como sempre nos alimentou
o sangue corre como sempre respondeu
a terra corre nascendo o tempo

tudo treme inteiramente
e a flama não cessa
de dentro das entranhas o movimento nasce
e se lança para o infinito

o caos é belo e horrível
e derrete certezas
e beija a escuridão rumo ao impossível

que somente ele é

escorre pelos dedos e pelas brenhas dos neurônios um nada que acomete a força dos dias em se desdizer o ontem de proto felicidades que somente seria no dia que virá. agora o virá virou apenas a expectativa do amofinado anterior que a tudo conduzia cinzas das horas mortas na ânsia de que não seria em momento vindouro. agora é espera de cinzas em urnas e funerárias em admoestação contra o que perturba. a falta da turba e a visualização do espectro de sombras e destroços que impeliam o corpo à inércia pede apenas que tudo seja dito relutantemente. é um incômodo por não acabar. sentar-se à varanda. sentir a companheira não querer sua presença e ansiar a sua presença e não poder falar porque nada pode ser dito nesses dias de vigília e de vidigal. tremores e arrepios se lançam elétricos sobre a pele e sob ela alquimias transacionam mais um semblante de vazio e de vaguidão por entre as horas. espero o nada e ele já se apresenta.

dentro do antagonista
mora a própria anta
que aflita
goza e agoniza

paranoica e hedonista

besta fera antediluviana
ou dragão apocalíptico
luminar dos sem luz
sonoriza o relincho retumbante
onde transmuta a água em
narcótico venenoso
ao que caminha por cima
rumo ao indecifrável do passado
os três que são como e o um

teu país
teu campo de concentração

ame-o ou deixe-o

desde a cultura
cabeça após cabeça
sem ela ou com duas
quentes, frias
inhame sem dendê

o que se estende
na extensão da Terra
e se aglomera
no plano de
anunciação presente
batalhas e sangue
desde a origem do orí
e pleitos de harmonia
até as fendas
das disputas

ele dança
espada e lança
pela paz sempre
avança

antes da guerra
infinda

ela que não é minha
mas nossa
brada berra e antibossa
breca:

é daqui para trás!
nenhum passo a mais!

é pra despassar
até a valsa

e que o cavalheiro a tire para uma dança
sobre os olhares argutos
da família e de deus

ao som de jorge e mateus

é quase como charco
alagadiço pantanoso
palmital de guariroba

meu peito abarca, abraça
apara

é que além de acolhedor
ele se rega
é com água salgada

não, eu não sou um
marxista cultural,
sou apenas um marxista
hormonal

que ainda crê na revolução
da juventude que virá

viral

no final
ele não era engajado
era só um gajo
engadgetisado

na zona sul, na zona norte
ao longo do caminho azul para a morte
ao largo do cru da carne exposto ao corte
tá aqui a cardia do músculo
atacando o nervo e o pulso
cair em si num repente é sorte
cair de si num vórtex
a mente qual entulho torpe
o corpo estica e o peito encolhe
e treme a base e a razão escorre

ao sinal de ataque

não entre

se solte

primeiro é preciso saber ler
de bom alvitre escrever
mas para ler bem, tem que se ler
e para escrever, também

depois deve-se ter livros
e lê-los
e discernir metáforas
e entender as proposições lógicas
e encadeá-las:
uma coisa leva a outra, logo, pois

há que se atentar para o acúmulo:
antes do quadrado
há a reta
antes da reta, o ponto
– ainda que sem definição coerente não representacional –
e dessa feita, chega-se, alhures,
ao que gravita,
nalgum momento se chega
achega
– nesse ponto, paciência e perseverança
são adjuntos

uma abertura para o que rodeia
é preciso tanto quanto:
a pena branca que despenca da janela
o atrito da serra na madeira
o cacho do cabelo dela que deságua
a luz que incide na folha,
uma coisa que mora lá além da fachada
– tem algo ali, pressinto!

daí se investiga e sopesa
e pesa e mede
e se atina
e retoma a lição dada
e se encaixa,
momentaneamente mesmo,
que nada tá dado ou decidido,
tá na beira da definição
e da indefinição, tudo

daí se saberá algo
transitório que seja e belo ou feio,
até a próxima surpresa
que não surgiu de um feed

mas tem que ser com o que te encanta
e dentro de si, canta
em algum canto, ainda que escondido
recôndito dito só a si,
seu

aprendido e solto
como tudo o que se nos apresenta
e esconde

a sapopema da samaúma
engordou quem nem boi gordo
depois da desumanidade
e os bichos que já eram só visage
se espraiaram em corpo morando até
no meio dos estrave de concreto
até bicho novo se avolumou
de dentro das eras
um após o outro
de desdita em desdita
sabedor dessa herança de forma
e impiedosamente rompentes
de qualquer ordem encefálica maior

tudo no pulso e na desordem
que se auto-organiza

a quem a grade protege?
a quem a parede separa?
quem tá dentro?
quem tá fora?

quem mais encarcera,
como resposta para seus prantos
e afago para suas porradas,
é quem não quer se meter
com o seu próprio umbigo,
prefere-o livre, leve e solto
para agrilhoar milhões em massa

a quem a grade protege?
a quem a parede separa?
quem tá dentro?
quem tá fora?

o amontoado de gente
corpo em cima de corpo
criminosos e facínoras
é de se bater palmas
anos depois das panelas
e seguir a toada do apresentador
“é pau nesses bandidos,
cancela esse cpf,
enjaula! que animal tem que estar preso”

e agora, a visão de si na cadeia
preso com sua família
a sagrada família
a santa família
a benção mais nobre
é o saco de aguentar a fala
do esposo, a sorte da esposa,
o choro do biel
a boneca cor de rosa linda e loura da maria eduarda
e o perpétuo d’até que a morte os separe
em vida
e dentro de um retângulo de duzentas
e setenta e nove prestações restantes
com gente em cima
em baixo
num lado
no outro
na diagonal de baixo e lado
na diagonal de lado e baixo
na diagonal de cima e lado
na diagonal de lado e cima
e o pet moro herói brasileiro
mordendo seu pé pra sair e dar uma cagada

respira fundo
e se afunda
lá fora
e volta
e abre seu retângulo mágico
de onze prestações restantes
e descobre a verdade de que isso não dizem por aí
e recita a receita do filósofo que rejeita os astros
e reifica quem te oprime como massa de manobra
e retuíta o banana diminuto
e se desespera com o perigo vermelho nascente
e vai para o banheiro se masturbar em paz
com um vídeo de teenager
e reza antes de comer com a sagrada, a santa, a abençoada
família
e antes lava as mãos não por medo do vírus
mas pelo gozo pegajoso que escorre pelos dedos

menos liberdade para mais segurança,
não era isso?

a quem a grade protege?
a quem a parede separa?
quem tá dentro?
quem tá fora?

E se…
minha mente comanda
por todos os lados.
É uma hipótese aventada
toada insone que não
dialoga com Hypnos
(ou só debate)
e que treta com Morfeu.

E se…
ela vem de novo
como se fosse algo
urgente e emergente,
dalgum canto emerge:
às vezes da superfície
– qualquer fio de pele
já sabe o percurso.
Às vezes vem de um clausuro
que nem me adivinhava
– masmorra-me.
Claustro do que me defina
(um h e tudo resoluto).

E se…
vem mais uma vez,
talvez porque falar de si
deva ser o melhor,
mas sem falar dela
para não ser invasivo
– e como se fala
dalgo que é duplo
e dúbio?

           E se ela quiser
           que eu fale mesmo
           dela ou que eu
           fale de mim que
           diz dela ou só
           de mim que a
           mim me diz
           sem parar e que
           se perde em
           dizer nada?

                      E se eu quiser?

E se…
mais uma vez irrompe
e rasga o traço de sono.
Tenho algo?
Digo algo?
Algo diz?

E se…
eu só acordasse
e visse que sono houve,
com sonho e o rol possível,
e que então, vida não mais há
e dúvida se fosse
e dizer desnecessariasse
e dentro, silêncio.

E se…
eu pulasse dessa janela
ao lado
sempre aberta
solitária
e fugisse da solitária
sempre aberta
do meu peito
por dentro
e me enraizasse no nada
sem querer ou vontade
– mas daí ela sobreviveria
quando eu não mais
tiver que sobre viver?

E se…
só for loucura e uma pílula baste
uma pílula de ferro e grade
que me agregue
sociavelmente possível
ou amorosamente aprazível
e irreconciliavelmente indizível
como o sagrado do
nome de Deus.

E se…
a sorte me pega
e um raio me acerta
e me teletransporto
para o meu parto
e me parto
em duas partes:
uma descartável,
monte de lixo que me habita
e outra luz,
donde raio de trovão
me despedaço desde
a nuvem ao chão.

E se…
mais uma vez
me descompassa
e carrega o corpo
trôpego
sonâmbulo em posfácio
preâmbulo de algo inerme
desescudo e descuido
dum observador desatento
do que me atenta
em segredo e me salta
(noite alta madrugada,
a mão fria, a mão gelada)

e se…

A paz é essa coisa insossa

Que se dá entre o caos da mente

E o acaso da vontade

O melhor a se fazer é comer água

Engolindo a seco seus tremores

O sabor nunca vem do outro lado

Só azedo quando ataca

Ou amaro quando silencia

E não sei até quando ainda vou preferir chupar limão

Porque gueroba demais arruína o prato

É só um pedaço da paisagem
que nunca passa,
só me perpassa
na janela da minha casa.

Tanto eu, como ela, parca
e o céu no seu limite,
linha esparsa,
toca a terra e a terra ao céu,
abraça.

Esse rasgo, essa nesga,
não me basta
além daquele limite do ali,
talvez me haja
ou eu mesmo, quem sabe

aquém,

aja.

Diante do mar, qual gota?
Defronte à perfeição, qual beleza atende?
As escolhas nos engolem
como a lama atravanca
o gargalo dos esgotos.
Mil nuvens se adiantam
em nossa frente,

quando vemos formas,
elas escolhem trovejar
e vertemos águas,

encolhidos,

saco furado, até o vazio
ficar de pé.

Um espasmo momentâneo:
a flor seca por causa do encharcamento

– eu me oriento pelo cume do dia

até ele, ainda suspiro
depois o ar adentra
quebrando as tensões.

Sou flor tremedeira
seguindo com a cara o sol,
até que a noite me acomete
e o respiro arfa,

como sempre,
amanhã, nada acaba.

Nosso corpo só fala
de modo incidental
não escuta atentamente
fala sem a gente

Tamo lá, no centro
e sem lá, por dentro
é como se nunca escutássemos
a voz dos braços
das pernas
dos poemas intestinais
que sobem e descem
alturas em sair de si,
no amontoado dos tremores
a gritarem sem culpa
o estertor de um sentimento

Mudos de corpo,
nem sequer temos um
léxico corporal mínimo,
nossas partes são mudas
e os sinais não nos falam

Só há essa imagem-ideia
nuvem-nada
imóvel e cambaleante

eterna

a compor o que dizer

1) Biopolítica

Andávamos como se fôssemos quem éramos
apenas corpos caminhando rumo ao futuro
alinhados em fileiras
de coturnos lustrados e de linhas de montagem
e fechávamos as pernas educadamente
e dizíamos, por favor, agradecida, muito obrigado

sorríamos ao carrasco com um flerte masoquista
e no escuro da noite funda
nos afundávamos em uma liberdade esfumaçada
movíamos o corpo loucamente escutando The Smiths

2) Necropolítica

Começamos a nos despir das necessidades
e nos tornamos quem deveríamos ser
descortinamos os palcos e utilizamos toda a nossa potência
passo a passo e par-e-passo para além do capital
seríamos algo vivo que pode

mas com uma bala decidiam sobre nós
e com uma caneta derrubavam goiabas do pé
podres
e escolheram o dia e a hora da nossa quase vida

Morrissey falou que o nazismo era de esquerda

2) Tecnopolítica

Trocamos nossos desejos por dedos
dedos de joia, dedos deslizantes
uma sociedade de dedos, Eliana era uma visionária

abrimos nossas almas como entrada para os corpos
não precisavam nos amarrar, já tinham enfiado a botina na nossa cara
e nós ainda achávamos que era o justo, o necessário
daí para nos entregarmos foi escorregador e tobogã

o filósofo falou que eu deveria usar azul

4) Psicopolítica

Hoje o nosso fracasso é um sucesso de público e crítica
e escorregamos nossas falhas numa lição de moral
como se fosse interna
e jorramos lições e lições
e a cada hora nossos dedos deslizam em busca de uma dose
e do crente ao ateu todos nos monitoramos
nos amamos aos ódios plenos

o pan-óptico mais amado do mundo

não precisa de jaula
não precisa de grade
por entre as micro janelas dos gadgets tudo é insosso

o capitão pulou da janela de guarda-chuva como um paraquedas

todo mundo foi atrás

e ele tinha uma barba impecável com um relaxante top
e coturnos muito bem lustrados com a própria língua

Coragem para ter medo
e arvorar-se observador
senhor de mil galhos
cientes da sarjeta
e do desarrazoado da vida,
como muros pichados e picados,
como papel queimado
na boca em réstia,

como hóstia.

Desacorda e tira o
nó da corda que enforca.

Coragem é dormir
quando necessário.
Quando a chuva vem.

Sente o vento d’água
vindo da janela?
É um gozo.

Se deixa. Se deita.
Dorme.

De dentro da árvore do
conhecimento,
espalham-se flores e
sementes pelo todo-nada

– o que sabe.

Entre embolar-se nos
lençóis do quase-nada
e o semblante betuminoso
dos poços d’olhos insones,
mora o quase-tudo
do eterno virá que
já plasma as têmporas.

As vozes-várias, variáveis
como vírus inclementes
apodrecendo o embornal dos sonhos.

Tudo se dita na cabeça
feita por el-es, ruim-bom,
anseia
anseia
anseia
antecipa
e decepa a cepa do
que sabe de si
e cria – na cabeça –
o mundo do eterno virá
no travesseiro da cama

três da madrugada

quase-nada.

E se eu estivesse só,
o que eu faria?

Deixaria para um eterno amanhã o que fazer?

Correria para o sofá numa ansiedade regada
a youtube e falta de pegada?

Insistiria na toada da insignificância
própria e desalentaria minha alma sucumbindo
até não conseguir concentração até mesmo para um filme
com a cabeça dividida entre mil diálogos imaginários?

Ou cederia a ir para uma punheta afobada
um programa da tv à cabo, um sonho de padaria
e uma esfirra de calabresa, até a azia dilaceradora
do corpo paralisadamente movente de tremores
e pensaria: amanhã, amanhã tudo muda,
correrei
tocarei violão
farei barras e paralelas
serei solteiro e ético
comerei vegetais
iniciarei a revolução
me desobrigarei da perfeição
meditarei
entrarei em contato com velhos amigos
e terei conversas significativas e profundas
treparei despretensiosamente e com responsabilidade
amarei
e serei lembrado como o não lembrado para sempre.

Amanhã, que vive nesse eterno agora a me rondar.

A nossa pele já não tem mais aquele brilho
nossos músculos perderam a tonificação
há em cada célula um cansaço da memória
e uma sede por memória,
mas já não sabemos como ousar o corpo,
apenas o usamos

há com certeza uma fina camada de certeza
um pouco tesa
um pouco muito dura
que quer continuar pele cobrindo a alma,
porta para.

Nossos corpos já falham
ressacas de três dias
cigarros tortos e aflitos
paranoias a qualquer toque,
mas ainda somos algo que se compõe

turba ansiosa por ansiar algo
uma ansiosidade da falta
ou do todo completo
momento de ainda querer
ainda que confuso com o arame nos pés
e na ponta do peito,
farpados e condutos ao passado.

E essa dor travestida de paisagem
por onde passamos, querendo nós,
os nós que atariam uns às outras ainda
e que seriam mais que esses brilhos nos pés
e essas calças agarrando nossas batatas

perto dos quarenta

ou entre eles

tudo se torna ponte entre o que foi

e o que virá

como se fosse nós.

Quando desaclarar o céu
e orvalhar na terra
vou drenar esse peito meu
e vai chover na serra

lágrimas de flor.

Acho que um dos
meus maiores medos
sempre foi o de virar
esses tiozão que pega
baú com cara de doido,
uma felicidade desesperada
estampada, um ar de tarado
e um boné mal balizado na
cabeça, aquele aspecto
de fracasso social
tentando ser compensado
com algum cristianismo,
uma camisa de time ou de
paróquia (hoje pode ser
da Ebenézer), um certo
ódio de si que reverbera
numa cara de areia mijada
e um bucho abaulado e
duro subindo as canelas
finas, sem papete, mas
um tênis quase caro
para compensar a falta
de carro que compensaria
o pau pequeno ou a feiura.

Esse era o maior medo
da minha vida quando
era um leke dentro do buzão
vendo esses tiozão entrando
e passando com uma cara
de parede sem reboco,

mais medo até que do demônio.

A quem interessará as flores e os céus,
quando tudo é apenas isso
e um além que não se alcança?

Tudo fere esses seus tristes e densos olhos
e eu só luto para passar incólume
por entre a tonelada de suas lentes,

o mundo é de vocês desde a conversão de Constantino
e é uma fé tão forte
que qualquer beijo pode destruí-la,

como a minha, que sempre adoece com a dor dos outros.

Quando eu crescer
quero ser bebopolar
meio parker,
dizzy, monk

e sem me tratar.

Jesus tá voltando
desde que ele se foi,
sei que cigarro anda
muito difícil de encontrar,
mas pode ser só
que o céu seja
muito longe mesmo.

somente
siga
as
setas

luzes de demência
indicarão a entrada

todas as portas estão desobstruídas

máscaras de óxido nitroso despencarão do céu

e a realidade te dará um soco na fuça

até te colocar no limiar da aflição

Diante dos morros dantescos
quixotescos e quiméricos
que se esparramam como
onda a despedaçar os sonhos
de areia tidos por crianças
mortas na beira da praia da baía,

tudo se desfaz e carreia
erodindo aquilo que foi sólido um dia.

E a gente se apega às corredeiras de lama
como se fossem se solidificar novamente
ou como se fossem cordas
a fiar os tecidos da vida

e nos agarramos ao volátil tsunami
de densidade barrosa
que arrasta arranha-céus feito formiga.

A gente ali, no fluxo inundante,
trocando a liberdade por uma nesga de segurança

                  – escultura de barro,

                   até a próxima tormenta.