4068.

um dia de fúria contida
e no fim trafegar pelas
ruas retas e solitárias
das noites todas tristes de Taguatinga

uma vertigem pelo prédio em formação
e os cheiros de bacon, beladona
e bosta de pet pisada
no dia do n’amor roubado

acreditava na vida e nas vias
como se todo cruzamento
suprassumo das possibilidades
fosse o casulo de um potro indomado

hoje as ruas são claustro
desmesura de urros não ouvidos
e os passos de um fim de dia qualquer
nauseante de imagens e odores

não amo essa cidade
não possuo nenhuma cidade
só uma dor rural que arde

na ponta do peito

4067. sufocamento testemunhal

eu nunca esqueço as caras
mesmo na penumbra
onde todas as caras são as mesmas
e as curvas
e as entrâncias
e reentrâncias
e a lisura que se imanta em todo o contexto de pele
ainda que gasta e enrugada

acho que era a dama da discodil
ela se chamava a dama da discodil
pura energia da rua e das chamas
afirmadas numa aposentadoria que nunca virá
dia após dia
noite após noite
cansaços e descasos
casados em camas temporárias
como a carteira não assinada

a dama das escadarias da discodil
que eu nunca vi e nunca esqueci
não fala aqui
não há lugar para sua fala aqui
sou eu quem rouba a sua vida
e não pago nada
ela no sufoco
eu a usurpo

a rua como testemunha
a esquina e a escadaria também

4066.

há esses buracos pelo corpo
mas eles não são percalços
são artifícios aerodinâmicos
para correr mais rápido
e romper o ar

e eu corro, corro, corro
como se não houvesse parada

corro para ver se o futuro
se aproxima logo de uma vez
e se a distância do passado
se concretiza
e se o exercício da história
não se coaduna no agora mais uma vez
e se o eterno retorno não me entorna

daí eu corro demais
só pra me ver passar ao futuro
e transpor esse presente

na base do ansiolítico,
ternamente

Estampa

Quando eu cheguei à encruzilhada por onde seguem todos os quase todos caminhos dessa cidade geométrica, a primeira coisa que avistei foram os pingos de sangue que conduziam a duas poças, ainda vivas. Não era nenhum sacrífico ritual, eram as marcas da loucura da situação quando na rua, um polvilhado de sangue líquido ainda fresco, do lado dos isopores e suas donas em volúpia de quebrada, vendendo doses do soma ativador da brutalidade masculina e da bestialidade humana, ali no vértice nordeste da encruzilhada. A cada passo pelas vagas vazias e as impaciências de pé, avistava os flancos por onde se esconderiam os que não seguem o caminho e ao pé de cada coluna, uma dúzia de desamparados se amparavam em papelões ao largo do chão sujo de pó, bitucas e restolhos de uma obra infinda. Vários corpos, várias vozes murmurantes e o mesmo desalento do olhar vago, vazio, rumo ao complacente e displicente buraco negro que se entranha entre si e o ar parado e esfumaçado que não se vê ao cobrir o teto e a amplidão do céu azul que sim, ainda estaria ali, mesmo difuso pelo buraco negro do apregoado ar em movimento no estado da fissura da pedra. Era domingo. Quando peguei meu ônibus em destino ao relógio principal e nunca visto a sul e oeste do geômetro, já adentrou-lhe um dos sempre visíveis e nunca vistos, o que havia trabalhado no tráfico e que era doloroso o filho perguntar ao acordar não o que iria comer, mas se haveria comida e que não lograra trabalho dada a condição de pós-preso que lhe estampa a cara e o fígado e que a jujuba já era minha e dele o que nosso coração melhor aprouvir em gozo de dó ou compaixão. E cinco paradas depois entrou o que berra Deus pelos poros e pelas têmporas e pela garganta e efusivo grita que a morada do Senhor logo se achegará e sua ira aplacará todo o mal da Terra e que benditos aqueles os que creem e que são quatro as paçocas por um real. No esfumaçado embaçado largo do caminho empoeirado e em chuva, adentrou por meio de subterfúgio criminoso de aproveitar um desembarque e calotar o baú, aquele que fede a mijo e tem um ar de prazer e ódio demoníacos quase acolchoados ao seu odor e esse não falou nada, como sempre faz, e só estendeu a mão e foi expulso na próxima parada. E então adentrou o quarto, o mudo com seus papéis embolotados e sujos que causam asco aos que pegam o papel e que logo lê-se surdo e pobre, me ajudem com a graça de Deus e este fez sinais e sons estranhos e saiu duas paradas depois. E quem terá se apercebido da negritude da cor estampada na miséria retumbante desde os papelões esmigalhados pelos pré-caminhos da encruzilhada, até a sujidão e o empreendedorismo da miséria do busão? E quem terá visto a travesti de calça legging retorcida no chão e sem o juízo da vida normal e cristã em sua cara de expulsa da vida? E quem terá visto a face do homem sem pernas se esgueirando entre a sarjeta e a parte quase limpa do chão com sua placa de me ajudem por favor presa ao peito? E quem terá visto e não apenas corrido, os cinco moleques na pós lombra e pré fissura, olhos esbugalhados e sorriso de destruir o mundo com mãos minúsculas? E quem terá visto que ao primeiro dei cinquenta centavos, ao segundo nada, ao terceiro um real e ao quarto o que eu ainda repousava em meu bolso: setenta e cinco centavos de real? E quais foram os caminhos que conduziram todos ao refluxo das estradas, mares de navios e sangue por entre o fétido aprisionamento de suas madeiras e velas de cânhamo? Qual a trajetória desde o eito da cana e do café até aquele papelão esbagaçado? Qual o mapa que mostra o itinerário da forca dos invertidos e da fogueira das meretrizes até um legging louco a rolar pelo chão? Quais sendas conduziram as placas aos peitos desde as naus dos enjeitados rolando léguas perdidas na imensidão oceânica do fim do mundo? E onde estarão as chaves para abrir novos caminhos?

4065. Cê lembra?

No meio do processo nos encontramos
              – pausa para as bombas
              aquilo fora apenas uma demonstração,
              Herba Life para os não alinhados
              saborearem o gosto da pimenta aérea

Eu te vi de mão no queixo
e de pernas n’água
Cê me viu me vendo,
montado num elefante

Eu cheguei mostrando as parte,
cheguei me despindo
Algumas partes em regeneração
outras puro sangue

Cê tava de poesia
Eu portava alguns poemas
e uma prosa trôpega

Mas cê me deu a mão
em meio às possibilidades
e eu vinha com a ilusão
e todas elas a salpicar meu corpo

Mas cê foi o possível que se abria
e o impossível a ganhar tônus

Nos encontramos no meio da reverberação
e vibramos tantos tons rubros
tantos sons
e essas coisas que não ocorrem cotidianamente,
tampouco inesperadamente

Cê veio filme europeu
ou cena de algo assim dialogado e imagético
Senhora de mil faces
em mil luzes e sombras miúdas
encostando as cortinas

E daí nos encontramos
dentro d’água donde o sal limpa e benze
As correntes do mar
e o magnetismo que nos encaixava
eletrificavam as pulsações do horizonte,
uma festa de espaços chumbo
e o sol de arrebentação

Coincidimos no meio das estações,
como dois sequiosos por todas as frutas
de todas as épocas
e pelo nosso sumo a escorrer
ávido e vívido entre os lençóis de cambraia
e os edredons de algodão
Vergando as possibilidades a virarem
o agora num e numa,
além dos braços mais indianos e oferecidos
e as faces tão perto, tão perto, tão perto
que ciclopes de Cortázar se faziam nos travesseiros

Corremos matas, matos, pontes, pontas
e até céus de morros verdes
em sinuosidade avoada

Caminhamos para um pouso orbital,
nossas casas que se conectam no lirismo
dos sonhos transponíveis

Nos encontramos
a cada encontro
quando nossas palas lavram
campos de flores e palavras e toques

Minha mão pousando em tua coxa,
a tua se enrolando nos pelos do meu peito

A presença contínua

Da não prática

O Brasil, único país que conheço deveras, me parece possuir particularidades sui generis. Veja bem, nasci e me criei aqui e sempre percebi, vi e postulei, coisas interessantes, como até aos doze anos de idade, quando me declarava católico não praticante ou até aos dezesseis – com algumas incursões esporádicas em outras idades mais à frente – em que me portava como um vascaíno não praticante.

O fato é que a assunção – ideológica? – de tantos e tantas a serem e não praticarem, ocorre de forma contumaz em contrário de uma prática mais agressiva, mas nunca tida como a sua real constituição.

Explico: esses tempos, no colégio, tenho me deparado com um punhado de jovens aos quais e às quais só posso classificar como evangélicos e evangélicas não praticantes. Vão até o chão se preciso for, bebem Kriskoff e Pedra 90 se assim vier, mas são crentes, sempre e antes de tudo.

Tal curiosidade me levou a um momento atrás no tempo em que andava às tantas pelos mesmos locais em que um senegalês também estava – cá em terras ameríndias vivente há uns três anos. Colávamos por ambientes de samba, djamba, suor e cerveja e em certo dia descobri que ele era muçulmano.

Me surpreendi, confesso.

Talvez e certamente por preconceito, mas enfim, tomei coragem um dia e o inquiri: e como você lida com os vícios? Ao que ele me retorquiu: rapaz, depois que cá vim, deparei-me com o curioso fenômeno do católico não praticante, encantei-me, desde então inaugurei esse mote de ser islâmico não praticante!

Disso só consigo identificar uma coisa: no Brasil a não prática praticante é que ordena a crença e a fé.

Arrebatamento

Quando a moça branca de sardas bem desenhadas pela fronde rósea perguntou-lhe sobre a forma de chegar ao Saco do Guapereta, Gervásio, ao lado da turista perguntadora, respondeu-lhe gentilmente que era só seguir até o último ponto dessa linha que ia para a Vila do Velório e, por detrás da Igreja Matriz, chegar à trilha que culminaria no saco, mas não sem antes percorrer-lhe a mente inteiros travestidos de clarões, pedras de corisco por dentro da cabeça, pedras de Santa Bárbara feitas nos meios do anuviado da memória e ela toda fazer-se ali, tantos anos já passados, tantos sóis contornados a pretear mais a pele, e ela ainda assim ali, intacta: Ana Luíza que luzia sua lembrança em brasa, mulata fogoió dourada das areias do mar, o bico do peito roxo tonteando as pintas ferrugens no colo dos seus beijos, o avolumado dos seus quadris engalfinhado nas ancas largas e proporcionado nas panturrilhas redondas, esculpida no meio da areia do mar, ela ali mais a dourar, estirada sobre a esteira de palha, a Praia da Preta vazia que só cheia deles dois, ele teso como quem prestes a explodir num toque macio, ela ouriçada com a mão na vulva chamando, me come, vai, e o Saco do Guapereta subindo a temperatura acima da margem de segurança para uma quarta de outubro, dia de feira. Veio-lhe assim tudo isso num repente profundo e num lapso de cinco segundos, ao que a turista rosa agradeceu-lhe, muito obrigada e Gervásio subiu aos céus de dentro do ônibus, seu corpo como que nem peso houvesse, só praia e areia espalhada, espraiada pelo ar, flutuoso movimento de quentura e Ana Luíza, todos vendo pasmos em suas janelas dentro do ônibus Gervásio explodindo em mil fragmentos de ferrugens pelo ar. Naqueles fins, o arrebatamento era algo que ninguém entendia.

4062.

Ela tinha tentáculos espiralados
que saíam da cabeça
e eram dezenove
Nunca compreendi a numerologia,
mas ali fechava um
O mundo lha dissolvia em sal,
ela vertia
Mas havia um buraco em nossa frente
e falei para pularmos
Ela recuou três passos atrás,
o buraco era escuro e muito,
fundo
Abriu as ventosas dos tentáculos
e pregou-os numas raízes de fícus
que rasgavam a calçada
Eu descarreguei meu carretel
e me empinei,
a linha se prendeu nos galhos do fícus
Ela mexia seus tentáculos
e a árvore balançava,
eu embicava no ar e o rasgava

Sempre haveria aquele buraco
em nossa frente
Ele tinha uma escuridão bonita e vermelha
da matéria de sonhos

4061. Para Mao

Toda hora você pensa que pode conseguir sua autonomia de volta
a cada respiro a mesma imagem mental vulto de pensamento
vulgo pensamento
vulgar
volta:
Conseguir as rédeas do próprio cérebro
reconduzir a dinâmica das próprias sinapses
sem pró-bióticos ou alopatia
sem ervas ou espíritos
Mas a morada dos pensamentos insones ocupa mais que a cabeça
– terei o controle! serei o puro equilíbrio!
e num instante tudo retorna ao mesmo ponto de descontrole:
cirza as cuecas, requente o almoço, prepare a aula, passe a roupa
lave a casa, lave o pinto, leve o peso, levante os halteres, lento o movimento
perfeita a conduta, não se atraia, não traia, não tente, não atente
atenção plena, planeje e executa, penteie a barba, paste o dente, pasta de berinjela
não coma a vida, não coma a morte, observe o câncer
frite apenas dois minutos de cada lado para o ponto ideal
acenda uma vela, bata a cabeça, vista branco, ventile a casa
cuidado com a pressão, tome o remédio, olhe o fígado
desopile, fume um, beba uma dose, dance, denso dedo no gatilho contra a cabeça
diásporas que não findam, inquietude de Maya, encarnação furada, deu errado
tente outra vez, password, reset, try again
ame com pureza, dê liberdade, liberte-se, leia a mídia alternativa
veja esta opinião, siga os signos, tautologia, hermetismo, Marx está certo
controle a boca dos outros, imponha respeito, mantenha o respeito
assista à live do louco, é loucura ou perversão? é burrice ou bestialidade?
são as mesmas coisas numa moeda que não vira
e de novo a condução parece simples e fatal:
Conseguir as rédeas do próprio cérebro
reconduzir a dinâmica das próprias sinapses
sem algorítimos ou alegorias
sem endorfinas ou suicídios

Toda hora parece ser a derradeira em que o que você quer
se manifestará plenamente sem nenhum adendo ou pitaco de aplicativo
ou teorema de bem-estar ou pisoteio de filha da puta de farda, bata ou túnica
maçônica ou canônica ou tônica ou biônica ou fônica ou supersônica
– passe de mágica mindfulness; depois de quinze minutos de meditação
por duas semanas consecutivas brotou ou rebrotou o meu eu pleno de seu vazio de eu
com a certeza calma e doce de que tudo perecerá como dor e tambor
saraivada de saravás que direcionam o torto ao reto e à retidão
 
 
 
Mas por onde anda a voz que revelará o que não consegue sair da cama?
– levanta e anda! ele disse –
– como se fosse fácil, filho da puta –
E cega a mente se repete sem seguir caminho algum
dia após dia
noite após noite
num ermo campo de ideias em choque deixando imóvel o corpo
sempre aderente a um rasgo de alma

4060. Sofre de cegurança

“O Rei do universo é o supremo Anarquista criminoso”
(Slavoj Zizek)

Meteu-se ali num cofre
junto aos pisantes
aos possantes
aos diamantes
às peitas
cada qual mais de dois k

Meteu-se ali num camarote
junto à ciroc
ao engov
ao pós-pagode
ao suor da sorte
tudo mais de cinco lives

Meteu-se ali num condomínio
junto à jacuzzi
ao coach influencer
à varanda gourmet
sem nenhum mimimi

Meteu um tiro
no espelho
e adentrou ao paraíso
com sete virgens
quando morreu e o da antena transmitiu:
“mata, mata, mata!”

Viveu tudo o que seu bandido deseja,
numa potência loka

4059. Mussambê

Solitariamente diluído
falo uma língua inaudita
fruto de uma história que
não se cruza:

flor que nasce do perigo
de empenar a esponja
quando tudo é
Peri
gozo,

onde nenhum
labirinto de lábios
suportaria pelekus
labrys
oxês,

e o ritmo é que
cadencia os passos
e conduz as veias
sobre as contas
dispersas na tábua de Ifá.

Mesmo que seja
o caminho púrpura de Iku,
esse jogo deu Odara,

vamos.

4058. Deseducandário I

Estava com os olhos
absortos sobre suicídios
exemplares,
no abafado enjaulado
do entremeio de fileiras
solitárias e repletas
da sala de – inércia
e panela de pressão –
aula;
duas me inquiriram:
do que tratam as páginas,
professor? – adestrador
de corpos e hormônios
entre conexões desenfreadas.

[Pasmei os segundos
procurando o que dizer,
sem tirar – ou colocar –
o vislumbre de vida
ainda repousante nos
parcos ombros de
doze translações.]

Falam sobre a vida
e o universo de a ter
e a tirar, como Ele,
disse.

Olharam-se e se riram contidas,
aliviei-me aflito,
ainda não percorreriam essas sendas.

4055. Desabrigo

Deglutir e mascar
o que te condensa
e depois o que te condena,
o que te coordena
e comanda.

Uma após a outra
parte que te encontra
e entranha.

Eu me perdi de tudo
e o vislumbre que
aproxima é o amargor
de uma paisagem sem
palavras complementares.

As fantasias que colecionam
são diálogos imaginários
e pedaços de esperanças,
farpas travestidas de dedos
e desespero em verso e versa.

ME matem num descampado
e coloquem um boneco
para me substituir
e soquem sua cara todo dia
e se lembrem de mim
a cada soco
e me enterrem em areia
e coloquem faias em minha
cobertura
e defequem por cima,
ao terceiro dia
ressuscitarei no corpo
do boneco sem carma
e farei desafios como
os da baleia azul
para jovens de trinta anos.

Há que se deixar a dor
e o odor falar, flanar, estampar
a cara e a carne.

Ondas de valor débil
e aspecto hostil
a qualquer cidadão de bem.

A sobrancelha tensa,
a testa franzida
e a fronde como um bife
batido a marreta.

Regurgitar, como gado.

Ser a ovelha, o novilho
e o cordeiro para o abate
e o arremate no leilão,
arrebatados os corações destituídos
da lição menos efêmera de todas:

a vida é um desabrigo.

4053. sem oferendas

aparelhos ativados
sensores ativos
monitores ligados
câmeras focadas
microfones capturando em três, dois, um

palavras ditas na penumbra
ganham luz sob o verde e o azul
armados verbos das palavras
douradas no amarelo
te dizem no espelho:
teu segredo é falso
tua imagem é falsa
tua mente apagou, sem backup

modulações eletroestáticas
mágica pura e telepatia

todo patuá banhado de metais nobres
em oferta, sem oferendas

4052. a chave

primeiro foi a liberdade do amor
cortei-a na base do machado
depois vieram os orgânicos
e se achegou a yoga e o crossfit
agora abandono a barba e o cigarro
com o beiço em bico
amanhã deixarei a bebida
e virá kant, meu pet cão ético
e christ-cat, meu pet kant felino
e o fim etílico

daí meu corpo destilado
pronto para estar ao lado
da direita e de deus pai
atento e forte
para a segunda

vinda

da militarização evangélica

sentido!

não pelo a, mas pelo te

mor,

te

4047.

Te amo,

como as nuvens ao encontro do lamaçal;

como o pântano esbarrando em beijo o arco-íris vindouro após o temporal;

como a chuva irradiante de clarões solitários dentro do estrondoso encontro das paragens solares que esfacelam o lodo, o limo, o lume, o brejo e o adentram em ondas fluidas de espessura e cor;

como o movediço manancial de plantas derretendo ao ácido dos alagadiços pegajosos de visgos de terra e barro e matos feitos betume incorpóreo e denso diante do céu límpido e azul de aprofundar-se nos vastos retalhos fractais que engendram engrenagens invisíveis até a escuridão do profundo sideral que é teia e movimento e espelho daqui e de além.

Te amo,

e é livre.

4046.

Para que esse estertor torto todo?
O controle te controla: trave!
Tolde e molde e tolha.
Aceite essa trolha
que tudo te prende
te ata.

Carvalho, o carnaval
é só orvalho, o aval da carne
para os nódulos das grades cinzas,
caralho!

Um cala boca loka
no grito efusivo e explosivo
da turba turva confusa.
Não há desbunde,
só controle
só consolo
como troll, freak control,
fucking trolha.

Abaixe a guarda, Carvalho,
não existe voz interna,
só o aglomerado urrante
das expectativas outras
marchando na sua cabeca,
mexendo nas suas têmporas:

sentido!

4045. tautologia do espírito entre a destruição e a ascensão

recuperar o ar e o arrepio na cabeça

entre o anseio pelas granadas e a degola das cabeças

meditar cada dia cinco minutos a mais adentrando o céu

transmutar a dor dessa terra pelo céu que nos é imposto

admirar o barco zarpando pela pele até tocar as folhas das árvores

rebocar as paredes com sangue e cimento cozidos durante os périplos dos vagabundos

arrebentar-se nos corais das bocas em palavras multicoloridas de peixes e paus

significar os estratos das camadas de gente empilhada e as hordas de terroristas puros

de perto tudo se ocasiona nos ocasos do oriente que arrebenta e cinde as camadas dos hemisférios místicos

é tudo uma constatação abaulada e desidratada que busca as nuvens

nenhuma utopia ainda

heterotopias de heroicos héteros habilis rasgam minha face

e as granadas e as cabeças rolando

e o arrepio na pele à primeira hora da manhã
ainda há de ser um encontro possível
para a vida
como permitir-se pássaros pela cabeça
diante de uma serena explosão

4043. OU

Sem cascos nos olhos
o branco do lado escuro da Lua
desentranha o arranha-céu
pulverizado em pétalas de cravos
e o galope da vista dilata as premissas
de enxofre e metano
que se sentem com as costas das mãos
e com o dentro do trabalho de outrora
o sangue cerca o eclipse solar em marte
halo de labor afetando os vales
e meu amor se estaciona num avarandado
de 1935
cá nas brenhas dos trópicos
dum intento de arrancar corações
e costas dos pombos negros das mesas redondas
de gravatas borboletas e helicópteros
que capturam a aurora da vida

Mas se em cascos d’olhos
em trote e pupilas diante do barlavento
a escuridão do solar lado lunar
e suas flexões de uma fluida chama
que antecede as órbitas dos seres
e desorganiza as águas moventes
descampa as folhas monolíticas
e puxa a seiva da raiz mais magmática
magneto que conclama o ar à vida
e a água à morte
como toda pedra abre-se ao gosto acre da flor
e toda casca silencia-se num grito de humos
numa gargalhada de terra
num silvo de solo
que me livra o amor a ser sertão
quando da chuva betuminosa se preciso
ou se precioso mandacaru de flor lilás
e teiú caxinguelê anil laranja
cuspindo o fogo a chama a brasa
de manter corações
e costas dos caburés vermelhos das rodas
de batas brancas e nuvens
que arregaçam a aurora da morte

4039. Significante flutuante

Cá nos pós Equadores tropicais
a trupe-tropel-tropa
troca a liberdade
pelos livros do mercado
a traz no peito o espírito libertário
da pátria amada não idolatrada,
pois para ela não cabem ídolos,
só Deus.

E aspiram à sublimação
igualitária na ânsia
diferencial de que todos
voltem para o aperto de seus armários.

Mar de indivíduos únicos à deriva
é uma massa inerme e armada,
inerte tsunami
– “A ONDA” –
que não transpassará a costa, o litoral,
apenas o submergirá
em grades e frames,
desejosa prisão.

E no final desse poema
não esqueça de dar o seu like
e se inscrever para receber
as atualizações do meu canal.

4038.

um mundo de sinais
os dedos de pólvora
cavalo louco sem papas
os mano preto aos bardos
pipoca é dois real
ela loira no palanque
o sol salgando o couro
as paradas repletas
de peles pintadas
querendo a morte
dos pele pintadas

sinais e mais sinais
dos ermos dos tempos
que a terra percorreu
até aqui, os sinais

4036.

Eu,

enquanto dor
           morrerei
conquanto corpo
           morrerei
como árvore
           morrerei
entanto marca
           morrerei
portanto futuro
           morrerei
enfim camada
           morrerei
todavia liberdade
           morrerei
senão movimento
           morrerei
porquanto além
           morrerei
entretanto pássaro
           morrerei
consoante tricerátops
           morrerei
tão trôpego
           morrerei
embora deus
           morrerei
porque macaco
           morrerei

eu.

pausa: leituras 2018

Foram 18 livros lidos em 2018, informações sobre é só perguntar:

1) XY sobre a identidade masculina (Elisabeth Badinter)
2) Habibi (Craig Thompson)
3) Ou o poema contínuo (Herberto Helder)
4) Ao encontro da sombra (Connie Zweig org.)
5) Relato de um náufrago (Gabriel García Márquez)
6) A astrologia no mundo (Peter Marshall)
7) Agonia de Eros (Byung-Chul Han)
8) Outros jeitos de usar a boca (Rupi Kaur)
9) A vida secreta das plantas (Peter Tompkins & Christopher Bird)
10) Awô – O mistério dos orixás (Gisèle Omindarewá Cossard)
11) O túnel (Ernesto Sabato)
12) Normas práticas para interpretação do mapa astral (Stephen Arroyo)
13) O ódio como política (Esther Solano Gallego org.)
14) O que é ideologia (Marilena Chauí)
15) Manual de astrologia (Rene Fleury)
16) O buda do subúrbio (Hanif Kureishi)
17) 1993 (Charles Trocate)
18) O fabuloso quadrinho brasileiro de 2015 (Rafael Coutinho & Clarice Reichstul orgs.)

4035.

vivíamos entre as massas
e se olhássemos o horizonte
lá estava a linha
entre o chumbo e o sangue
que produziria o por do sol
mais tóxico que já existiu

honradas as gerações
que viram as chagas e os cancros
e agora ensinam que o horizonte
tem de ser sempre cinza
para se cumprir a palavra

desonraremos todas as histórias
que nos coloquem em fumos
o avanço das auroras
diante do sol
que sempre será vermelho

4034. todo amanhã é hoje

aproveitamos a brisa quente desses dias
nos encontremos, choremos
suemos o que pudermos
o difuso do horizonte desprovido ainda
é uma imagem embaçada

nos amemos enquanto amor há
como ar
o respiremos por dentro
e piremos
enquanto há

depois de amanhã há de haver
ainda algo
meio não existente 
mas tomemos esse gole
sorvemos essa cerveja

nos amemos
amemos
a mais agora
não a menos

a luta há de ser bruta
e nossas foices cegas serão parcas
mas serão foices
alguma força e ceifaremos
todos os campos brutos

amanhã
enquanto hoje
ainda amamos

4030.

a orientação etílica é uma coisa qualquer coisa
não qualquer bobagem
sair de prédios desconhecidos
é tarefa hercúlea
onde o elevador?
seria escada?
depois de uma carteira de cigarros,
não
após aquele baseado infame,
nunca

uma vez passei três dias tentando sair
de um prédio de águas claras
saí do apartamento
desconhecida claridade do dia
infusão de ressaca e desmembramento
pós coito confuso
onde qualquer coisa?
peguei o contato
que nome seria?
celular descarregado
de qual apartamento eu saí?
uma escada
um elevador
outro
uma saída pra dentro

no segundo dia descobri onde punham o lixo
sobrevivi de restos de pizzas
por jah como comem pizzas em águas claras

vaguei por parquinhos e piscinas
salões de festas e halls
fiz amizade com três pets
billy, zinha e jethro
umas lindezas
dormi num quartinho que até agora não sei para que servia
flanco escroto

no terceiro dia, já sucumbido e desistente
depois de brincar de gangorra com o joãozinho
me atinei com um cara de uniforme,
segui-o
e lá estava ela, a saída
bela e espelhada
mármore bem lisinho

nunca senti saudade desses momentos

só insisto neles

4029.

não estou aí
isto é uma ausência
cada posto tira
daqui desde o agora
e transpõe o
que interna
até o que tem alta
e conduz o impulso
armazenado em impulsos

como se estivesse
mas não está

cada palavra é
uma ausência
construindo uma ponte
eferente
entre um instante e
outro

cada lapso é
uma presença
destruindo a autoria
aferente
entre o tido o dito e
o dado

[consumido consumado]

4028. périplo XXXVI: fecha VIIII abrindo

“Se não tens fé, olha para o outono.
As folhas amarelecem e caem, caem,
cobrindo ao mesmo tempo a montanha e o rio.”

era baco exu do blues
repetições de padrões energéticos
de matéria translúcida
navegando pelas eras de brahma
stellium de sol mercúrio júpiter
em escorpião na casa IX
ema no céu de novembro
quetzalcoatl vomitando vênus
guiado por viracocha e oxalufã
cajado rompendo a areia branca
as nuvens de algodão
molhadas de chumbo de água agridoce
da célula matter rainha herdada
da avó materna e sempre mãe
yemonjá que era rio que virou mar
que banhou o ar a evaporar
que virou chuva fina de ayrá
e fogo de brasa pisada de pisar

era a repetição magnética
encarnada em alvo manto
a consciência retomada parte a parte
o momento que retorna e retoma
a forma das formas sheldrakeanas
virtualidade da árvore na semente
frondosas faces de uma gameleira
donde repousa guaraci e marabô
de raízes que rompem o barro
desagregado pelas mãos de shiva
remodelado pela própria manutenção
solo seiva dentro das sendas de vishnu

sete campos abertos espiralados
pelas vias das galáxias
um termo desperto que visualiza
osíris em sua barca pelo leito lácteo
no emaranhado da matéria negra
um termo que dorme o pouso
sereno das plumas avoadas
de uma pomba branca envolto num alá
tapete mágico dos sufis do deserto

um eremita ilumina o sol do sacerdote
a solidão súmula do desafio
da iniciação interna e aderente
prenúncio da libertação luminosa
a respiração recolhida da gruta
chama a terra a viver
há que se caminhar com alguma luz
o antigo caminho do mistério

4027.

nesses últimos dias de domingo
falarei dessa massa
definida entre garganta e ventre
redoma dos pesos que saltam
ardidos das costas ao peito

nesses últimos dias de domingo
o sal da terra, de frutas,
fervilhando as imagens
absorvidas pelos dedos,
gástrica emoção não digerida

os solavancos desses últimos
dias de domingo
no refluxo da dilaceração que queima,
amanhecerão segundas e terças
e últimas quartas e sextas
com meios de quintas e brasas

            o eterno retorno das semanas

4026. coração, o terapeuta de bolso

salgará
calmamente o
estanho do projétil:

    meu amor
    como as farpas
    de uma Transilvânia
    mítica,

        meu amor
        como os solilóquios sequiosos
        de pássaros nauseabundos,

            meu amor
            como um ventre
            cauterizado por filhos
            irrisórios e risíveis,

                meu amor
                como a lua embaçada
                pelo míope clarão
                das órbitas,

                    meu amor
                    como veneno
                    sorvido num pic-nic
                    colorido e colaborativo,

                        meu amor
                        como as marcas dos relhos
                        dos homens
                        pálidos, rosas e vermelhos,

                            meu amor
                            sem nenhum alento

4025. baba

o que se quer?
já se quis?
a liberdade contingenciada
nessa máquina de volição
o livro do arbítrio comprimido
nessa cápsula de vontades
livres
a tradicional família cristã
herança de pai e mãe
e domingos de chacrinha
escorregando pela boca
loka
e a falta de potência
canonizando mais um
guru filho da puta
carcomido

4024.

acordei num solavanco
quatro horas se muito de sono
e um sobressalto
suado
havia sido um sonho desses acordados
meio controlado
como visualizar a palma
da mão até o voo desprendido
contudo
não existia mais o resquício
o vestígio
só uma pista:
eu havia dormido
e quando acordei queria
a morte
suada

não sei o que me sabota
se a insônia ou o sopro
raivoso de lá de fora
e ainda tem a possibilidade
do de dentro

meus olhos estão baixos
e tudo me abandonou
como os pássaros diante da noite
repousam o que não dormi

eu quero a morte
como quem se desprende
de todos de todos os pesadelos
somem mais um bom punhado
nessa equação onírica e espiritual:
meu carma não está em coma
é mais como um abscesso
300 gramas esperando
parar para a próxima tentativa.